Начну сначала. Голос вдалеке зовёт, зовёт, не ведая предела. А снег лежит так первозданно белый - ни пятнышка. Перо дрожит в руке. Безумный ветер всё стучит в окно,
как будто я не слышу. С белым светом
не пошептаться - у него секреты,
которым быть умеренной ценой
за всё, что было. Нет уже причин
скрывать и ждать чего-то. Рвусь на части.
Давно понятно - не прошёл я кастинг,
хоть голос вдалеке: строчи, строчи...