И опять перестук,
тире-точка, тоска
По ушедшим от нас
не в реал, в облака…
По вине и с вином,
в чарке медленный яд
От напёрстка и до…
Тремор рук и разряд.
Миражи и туман,
по пустыне пешком,
Без еды и питья,
только с НЕЙ и ножом.
Лик чертей из-за туч,
пауктиновый ряд,
Бьёт антабусом боль
в истерический взгляд.
И от жизни ли срок,
и от горя ли боль…
Вытекает слеза,
оставляя лишь соль.
Соль разъест – будет ржа,
на душе листопад,
Заметает февраль,
совершая обряд...
Но всё-таки оставили так. Я тоже почувствовала так, а кому то покажется здесь что-то иное, но может быть так и должно быть? Не всегда же чувства и мысли автора, воспринимаются читателями именно так, как чувствовал автор. Что-то и своё должен увидеть, почувствовать читатель, может быть я и не права, это моё.
А вот это точно! Иногда удивляешься - за одними и теми же строками каждый читает своё.
Но чаще всё это идёт из ниоткуда - порой и сам пытаешься понять смысл. Толкуешь по-своему, а там вовсе и не то - смыслов много получается. Ребус, короче...