Засыпай под дождливое утро,
Конечно же, всё пройдёт.
Твоё “завтра” – уже не будет хмурым,
Что-то в нём хорошее произойдёт.
Пусть снится тебе вечное лето,
Зелень звёзд и сладкий аромат цветов.
Теплота шерстяного пледа…
И даль бескрайних, кучерявых холмов.
Спи, пока ещё можешь…
Пока китайский будильник не взорвал мир.
Да сбудется всё, о чём мечтаешь и просишь,
Пусть тысячами Солнц светит твой ориентир…
Всегда наслаждайся бархатом трав,
И никогда не грусти ни о ком, ни о чём…
Я знаю твой сладкий и горький нрав,
Ты не сделаешь холодно там, где давно горячо.
Я мечтал утопать в шёлке твоих волос,
Что беспорядочно раскинуты на подушке.
Твои губы, глаза, голос, духи с ароматами роз…
Но я - друг, а ты - типа подружка.
У каждой истории есть свой конец,
Даже, если она и не начата.
Банальная несовместимость сердец.
История, что для меня много значила…
Спи под симфонию осени,
Я задёрну на окнах шторы.
Пусть снятся тебе алмазные россыпи,
А мне пора уходить в родной, серый город…
Где дым, мгла, свалки, годами разбитые улицы,
Где для зла не нужно искать повод.
И ветер застыл, ветер уже не волнуется…
Этот приевшийся город…
Город тягостного, уставшего света,
Безнадёжности и комнатных ужасов.
Где живёт моё прошлое, в окружении таблеток,
И я постоянно, словно простуженный.
Город пепла, морально мёртвых людей,
Кварталами, с запахом гари, бензина.
Город-мир разбитых окон, судеб, фонарей,
Мой мир – в центре ликёро-водочного магазина.
Но я не спущусь ни на уровень ниже,
Вопреки времени, миллионам дождей и гроз.
Да, твой голос я больше никогда не услышу,
Но с верой встретить такой же шёлк волос…
А ты, засыпай под дождливое утро,
Всё давно уже прошло.
Сегодня уже не так всё хмуро,
И твоё счастье, кажется, тебя нашло… |
