Тот самый поэт

Читает всего-то
четырнадцать строк
до рассвета

В работе его нужен ток
нужен сахар
и чуточку ветра

Уснёт лишь под утро
с улыбкой, быть может
с морозцем под кожей
с первыми бликами птиц

Уснёт лишь под утро
тот самый поэт
которому ночью не спится

Впускает рассвет
в ночной ворох строк
и строки внатяжку, как спицы

Под вечер он держит букет
хрупких розовых слов
сиреневых слов

Под вечер его колесница
стоит у парадного
принцесс и принцев готовая
развозить по дворцам

Всего-то четырнадцать строк
тот самый поэт
напишет
но этого хватит
чтобы смахнуть навсегда
пыль и боль прежней жизни
с человеческого лица