Поэты

Поэты опять не в чести,
невольно припомнишь Платона.
Надежда ютится в горсти,
взирая на мир обреченно.

Народ чересчур заводной,
плюющий на грим пиетета ;
пред власть предержащим дугой
спина не согнется поэта.

Чего-то ночами строчат,
а утром встают, как с похмелья ;
по клавишам нервно стучат,
забившись в подземные кельи.

Всегда недовольны собой,
хоть патоку лей ты им в уши.
Не выпьют они 'мировой"
с заведомо нудным чинушей.

За трепет ты всё им прости,
за строки, свежее озона...
Поэты опять не в чести,
невольно припомнишь Платона.