Вот и мне приходит слово.
Всех тревожил тот вопрос.
Может быть, уже не ново.
Но всегда было всерьёз.
Вы скажите мне, поэты
И певцы чудесных лир.
Что же в мире диком этом
Есть для всех всегда кумир?
Может, вождь могучих партий?
Или игр чемпион?
Полководец грозной рати,
Коронованный венцом?
Или, может, то – поэты?
Сладких песен всех творцы?
Нет, не то. Совсем не это!
Нет: ни песни, ни венцы
Нам не делают кумира.
Что тогда нам образец?
О себе скажу правдиво:
Мне кумиром был отец.
Я всегда в его решеньях
Видел правду, мудрость лет.
Его ум, как провиденье,
Нужный даст всегда совет.
И я вырос человеком
Лишь ему благодаря.
Нету в мире, уж поверьте,
Справедливее царя.
Смог бы он управить миром,
На главе носить венец.
Он заслуженно кумиром
Был всегда. Он – мой отец.
|
