Я был неправ. Во всём. Везде. Всегда.
В любой момент любого дня и года.
Неправоты тянулась череда
из дней погожих в область непогоды.
Как книгу жизнь свою перелистав,
я осознал проблем своих природу:
по замыслу герой – всегда неправ.
В любой строке любого эпизода.
Куда меня бишь чёрт не занесёт,
куда б мой глупый ангел не направил,
я априори виноват во всём.
И в том единодушны чёрт и ангел.
И взять я не могу доселе в толк,
то ль дурень я, то ли не едут лыжи.
Неправ был в том, что сделал первый вдох,
а после – в том, что смел дышать и выжил.
Мне даже в школе целых десять лет,
как в доску гвоздь, вколачивали в темя,
что я – неправ, альтернативы нет.
В сознание вины бросали семя.
Вот, будь я Цезарь… Против не попрут,
есть мнение одно – моё – и баста!
Но, я гляжу, и ты здесь, Юний Брут…
Ах, я не прав? Ну, вот тебе и «здравствуй»…
Мне незачем менять уклад, устой.
А против ветра – так себе дороже.
Я сросся со своей неправотой,
она давно – моя вторая кожа.
Живу ли я, законов слог поправ,
иль на УК молюсь, как на икону –
в любом из вариантов я неправ
по меркам общей правоты закона.
Прочтут меня и, волю чувствам дав,
с издёвкою процедят «Ну, разнылся…»
Прошу простить, я снова был неправ…
Что в жизнь впустил, доверился, открылся.
Я знаю, что до пепла прогорю,
схватив любовь – смертельную простуду.
Да, я неправ, что искренне люблю.
Неправ... Неправ… Но, я другим не буду. |
