И уж не различить: где вода, а где небо.
Бьют валы по наклонностям крейсерских щёк.
Эх, найти бы чуть-чуть вдохновения где бы..
Ведь моряк-то во мне не родился ещё.
Травит жуткая качка.. И нет вертикалей.
Лучше водки ноль пять, чем такая ходьба.
Боцман в ухо сипит: - Во в штормягу попали!
И несёт нас волной с полубака на бак.
Брызги стылой воды окропляют как в храме,
жёсткий север Атлантики кровь леденит.
Нет ни сил, ни желанья бороться с ветрами,
потому как в морях всемогущи они.
Мозговой гироскоп мой, похоже, отключен:
телом падаю навзничь, к перилам впритык.
Вновь арктический норд обжигает колюче,
и смыкается пасть штормовой черноты.
Океанская пыль разлетается взвесью,
забивает глаза, промочив до костей.
И уже невозможно достичь равновесья
на прочерченной бурей незримой черте.
Вот такая случилась проверка на прочность..
К чёрту в баню гоню жуткий холод и страх.
И про шторм напишу только несколько строчек,
коль случится ступить по возврату на трап.
Северная Атлантика. 1981 год. |
