Тут ключевое - "ты пиши",
Неважно что, хоть ахинею,
Слова - они, почти как вши,
Я иногда от них хренею.
В "стихи" слагаются стопой,
Их не читают, это правда,
Лишь сам к себе хожу толпой,
Вчера, сегодня, даже завтра!
Мечты заветные не мрут,
Я не намерен падать духом,
Стихи из глотки криком прут,
Не слышу их, проблемы с ухом!
Послесловие:
.
Фройнд Наталья !
Исходник мудростью сразил -
Он всё вместил в одну кадушку:
Сизифов труд, мечтаний пыл,
И оттопыренное ушко...
Да, тут не только "охренеть",
Крича "ау!" осипшим басом,
Тут от обилья ахиней
И сбрендишь, и залаешь часом.
Но убеждённость в правоте
Строкой исторгнутого слова
Зовёт к признанью на листе,-
Венок поэту уготован!
А не читают - не беда,
Ведь можно сколько хочешь клонов
Нашлёпать, целые стада!..
Пиши хоть что, и ставь очпоны.
Наталья Белым
Стихи пишу я по ночам.
И даже утром сочиняю.
Считаю рифмы по слогам.
И как унять себя не знаю.
Стихи из глотки так и прут.
Я их обратно загоняю.
Писать стихи- сизифов труд.
Да, это точно, братцы. Знаю.
Пойду-ка я сейчас в кровать.
Не спал уже три дня и ночи.
Стихи пытался сочинять.
И притомился очень-очень.
Стихов я кучу написал.
А сколько? Только Муза знает.
Всем почитать их предлагал.
Но их никто, блин, не читает!
Клавдия Брюхатская (Залкина)
Нам надо дружно поддержать старателя,
Что слов руду копает день и ночь,
Прийти самим и привести приятеля,
Знакомых, внуков, сыновей и дочь!
Михаил Шубин
«Писать стихи- сизифов труд"»,
Так может бросить это дело?
Итак уже замлело тело,
Ну, а стихи совсем не прут!
«Ты им, сипя, кричишь "ау"!»
Куда опять исчезла муза?
Где взять рифмованного груза?
В ответ лишь... в щель залез паук!
А строчки лезут из меня,
Читаю их жене и тёще.
(Казалось это будет проще,
Но, блин, бегут, как от огня!)
И остаётся, в позу встав
Пред зеркалом в комоде старом,
Наполеоновским ударом
Сразить себя,... расцеловав!
АЛЛА ВОЛОНТЫРЁВА.
Мне сегодня снился Александр Пушкин,
Кудри-бакенбарды прикрывают ушки,
Он перо в чернильницу медленно макает,
На полях тетрадных сказки сочиняет.
Думаю, к чему бы, этот сон приснился?
Села за компьютер и стишок сложился.
Долго не трудилась, огород уж манит,
А стихи, как наркота, все мозги дурманят.
Крикнешь Музе той "АУ", а в ответ так глухо,
Ждёшь весь день порой её, оттопырив ухо.
Мысли роем в голове мрут порой как мухи,
Стих писать-Сизифов труд, это вам не слухи.
Игорь Дерябин
" оттопырю ухо - напишу сонет,
уши не жалею, Клава, я ж поэт...
уши, Клава, стали больше чем слоновьи,
я пишу сонеты трудно, трудно, но с любовью.
оттопырю ухо - напишу новеллу,
уши станут скоро больше, чем всё тело...
уши это, Клава, путь к литературе,
но они слоновьи бедные в "натуре!"
я как чебурашка, женщины не любят,
уши эти, Клава, лирика погубят...
укрываюсь ночью, Клава, я ушами,
одеяла нету, это между нами.
я обрежу уши, ну, наполовину,
и похоже стану может на мужчину?
женщины полюбят, я как чебурашка,
с этими ушами, Клава, очень тяжко. "
Святослав Егоров
Одобрямсы сам себе поставлю,
Сам себя я захвалю толпой.
Я себе так офигенно нравлюсь;
Что оч.поны лью большой рекой.
Не беда, что рифмы; палка- галка,
Кровь- морковь, и прочая мура.
Мне оч.понов для себя не жалко,
Это моя старая игра...
