Когда внутри гармония, когда
скитается бездомная беда —
с тобой пируют Моцарт и Сальери;
легко течёт беседа, и легко
с похмелья льётся в кофе молоко,
заутреня отпугивает ересь.
Когда приходит чёрный человек
с учтивой просьбой к Моцарту навек,
когда Сальери режет плоть музы́ки —
тебя тоской окатывает тишь;
один среди молчания стоишь —
расхристанный, разъятый, безъязыкий.
Наверно, с личной бедой так и происходит - либо борешься с ней до изнеможения, либо как-то договариваешься, чтобы дальше жить. И все это - в тишине и в одиночку))
Очень понравилось, как вы употребили "музыку" - ни убавить ни прибавить)
Чувствуется внутренняя трагедия...
Да, бывает - палитра замыкается на одной краске и её оттенках... Что тут скажешь - жизнь.
Кстати, а может и не кстати, вспомнились слова из песни А.Новикова:
"...Жизнь, блин, конфетами бросается,
А долетают только фантики..."
Очень понравилось, как вы употребили "музыку" - ни убавить ни прибавить)