...упрямых губ...

Гремит, качаясь, нашей памяти состав
на стыках рельсов.
Мы разошлись вчера с вопросом на устах,
немым донельзя.

Не донесли, увы, последнее "прости"
на встрече краткой.
Песчинкой стало то, что мерилось горстьми.
Ничто - в остатке.

Достать пытались из факирского мешка
дожди и луны,
забыв характер золотого петушка.
А он ведь клюнул.

Слова пусты теперь и бисерно мелки.
Других не стало.
Но всё сказали губ упрямых уголки:
меж нами - скалы...