Ты не уснёшь. В девятом круге ада
И бесам тошно, убедишься сам.
Дышать нельзя от твоего же смрада,
И веры нет подделанным слезам.
Пьёшь без конца. Всё подливают черти.
Льёшь как в песок. А пойло не берёт.
И как в цветном кино - вся жизнь до смерти.
И тень удавки грубо шею трёт.
И нерождённый твой ребёнок плачет.
С ним - женщина, что сделала аборт.
А ты от них глаза стыдливо прячешь.
И слов-камней бессвязных полон рот.
А на заросшей трын-травой могиле
Рукой, тебя качавшей, машет мать.
И многие, кто просто так любили,
Кого, забыв, не хочешь вспоминать.
И те, кого, предав, подвёл под пули,
Свидетели немые на суде...
А черти скачут в бешеном разгуле,
И предлагают водки, кайф, блядей,
Плюются, издевательски хохочут:
Жить надо проще. Значит, веселей.
Что за беда - душа чернее ночи.
Дровец подкинем - станет посветлей.
В аду жить можно, только ты не кайся,
Иуда, брат названный, долю шлёт.
Всё есть, что пожелаешь, развлекайся.
Ты заслужил за русский вертолёт.
В кромешной тьме. В девятом круге ада.
На форме след от сорванных погон.
Ты сгнил. И задыхаешься от смрада.
И сребренник Иудин жжёт ладонь.
|
