Она, читавшая рассказ
В тиши, под светом ночника,
Не отрывая влажных глаз,
Тонула в глубь пьянящих строк,
Их смысл сквозил издалека,
А чуть дрожащая рука…
Искала трепетный сосок.
Все было так знакомо ей,
Все пережито сотни раз,
Что даже тысячи свечей,
Вспорхнувши робкими огнями,
Не засветили б нежность фраз,
И как волнующий рассказ
Порхали рядом мотыльками.
Она, читавшая рассказ,
Одна, среди чужих затей,
Уже сгоравшая не раз
От страстных губ и дерзких рук,
Открыв ворота крепостей
Для страсти, всех ее мастей
Не испытав душевных мук.
Испив вино волшебных слов
Не в силах попросту уснуть
Она придумала… любовь.
В кромешной тьме под шум дождя
Ей не мешал ни бой часов,
Не лепет чьих-то голосов
В рассказ прописанных не зря.
|
