Дрова

"Любить — это значит в глубь двора
Вбежать и до ночи грачьей,
Блестя топором, рубить дрова,
Силой своей играючи"
В. Маяковский.

Живёшь в объятиях погоды,
Рутина дней уносит счёт,
Горят огни, играют воды
И всё бежит, и всё течёт.

В окне неяркий и неброский
Всё тот же надоевший вид,
Как Пушкин или Маяковский
Ты ждёшь мгновения любви.

Чтоб топором махать до пота,
Решая дровяной вопрос,
Не замечая, что давно ты
Седою бородой оброс.

И одинок белеет парус
В струю лазури погружён:
"О, где же та былая радость?!" -
Как будто вопрошает он.

Но веришь в то, что ветер свежий
Заменит холодА теплом
И вглядываешься с надеждой
В заледеневшее стекло.