В этом.

В этом безумстве наших дней,
В той дикости слов и взглядов.
Среди вот снежных, пасмурных теней,
Мелькавших, жирных, среди настроенных фасадов.
Нет слов красивых, чтоб сказать,
Вот в эту вонь вокруг беспутства.
Что заставляют мысль скакать
По кочкам этого ублюдства.
В нас видят только дураков
В болоте жизненном, увязших.
Где ценится лишь только кровь
И то той мздой голов пропавших.
Как жить вот в этой пустоте,
На что надеяться, в чего верить?
Лишь ковыряясь в той тоске,
Чтоб смерть, снующую восславить.
Отец- мой мир погряз в дерьме
С той своей язвенной проблемой.
Где рак, как птица в голове,
Всё машет нам своею силой.
Где те прослойки в нас ума,
Те нити в пламени сознаний.
Что пузырятся сейчас со дна,
Как чувства всевышних предсказаний?