Ночь, опушка, лесная поляна,
от росы серебрятся кусты,
диск луны – ошалелым экраном
разливает мерцанье и – ты…
Все – от маленькой самой росинки,
до царящей над всеми сосны,
переполнено тайною силой,
где реальность похожа на сны,
где под фуги луны и молчанья,
у седой, в лунном мареве, ржи
разрывает восторг и отчаянье:
за коротко-прекрасную жизнь,
что, пылая, уходит на убыль,
как средь летнего полдня гроза;
и за эти зовущие губы,
и закрытые эти глаза;
за дрожащие эти колени;
за звезду на росистой траве,
и за эти прозрачные тени,
что блуждают под крыльями век;
за мерцание лунного света,
серебрящего влажную пыль;
за мое удивленное лето,
уходящее в горькую быль.
Эта ночь разделяет и губит
всю, ушедшую в прошлое жизнь,
и зовут молчаливые губы
от, оставшейся в прошлом межи.
Но над нами – нетленным веленьем
манит к прошлому стынущий шар,
и парит надо мною виденьем,
очарованной ночи Душа.
|
Пусть рассудят нас люди! 
!
