Время мое, как птица,
всю жизнь надо мною кружится.
Сначала, чуть слышной песней,
где-то там в поднебесье,
потом серо-сизым соколом
мгновенно мелькнет и высоко.
Устав, закружится над кроной,
серой, охрипшей вороной,
что увернулась от дроби.
Я – образ его и подобие.
Не гиперболизируйте себя. Каждый строит свою судьбу сам из того, что ему дано природой - характер, способности, наклонности, сопутствующие обстоятельства и т.д.
Нина, тогда и описанный мною образ не собирательный, не все слышали песни из поднебесья, не все были соколами, не во всех стреляли, а многие и не увернулись. Каждый свой отдельный этап понимает по разному, если вообще что-то понимаем про этапы. Поэзия при своем развитии требует - прозы, аскетизма и приземленности, тогда она набирает высоту. Некоторые упирают на внешнюю красивость при отсутствии логичности и смысловой нагрузки и получается просто красивая пустышка, а это не поэзия. С уважением, Игорь.