Когда туман в сырой ноябрьский вечер,
как пес бездомный, лижет влагой щеки,
а фонари дрожат в скелетах веток,
так хочется свести с сегодня счеты.
Вся жизнь взаймы, мы – времени калеки,
заложники у доблестного рабства,
потерянное в культах поколенье.
Мы, как туман, над язвами контраста.
И нет пути, но есть воображенье –
над суетой причин и хламом следствий,
по фонарям, над пропастью зажженным,
от сцен и целей молча сгинуть в детство.
Туда – куда однажды, как сегодня,
из Вечного, что ложью попираем,
все позабыв, всплыву в чужие годы…
В нас постоянно – жизнь и умиранье.
|
