Спросите у цветов

Спросите у цветов — хотят те умирать,
Когда им жить пришла чудесная пора,

Уйдя с полян и клумб, от солнца разогретых,

Чтоб чахнуть в комнатах, и брошенных букетах?

В холодных вазах молча замерзать.

Что могут нам в ответ они сказать?

И если вдруг потянется рука

Для, в сущности, такого пустяка:

Забрать цветок с обочины унылой,

Наивный глаз молочно-голубой.

Что смотрит на тебя с такой безмолвной силой,

С немою, бесконечною мольбой:

«Не рви меня, пожалуйста, не рви!»...

То ты потом под вечер не реви,

И не маши у края скользкой крыши

Руками, загрязнёнными в крови,

Когда тебя сорвут, и не услышат.

Кто знает, может это метка свыше?