Я – одинокий, как путник зимою,
мне на роду – этой жизни дорога,
все растерял, только память со мною
да вот еще этот крест, что от Бога.
Теплая капелька, темная точка
на бесконечном, морозном, безликом,
вшита следов моих бренная строчка –
след на безмолвном рождается скрипом.
Чьи это пальцы на щеках немеют,
кожи касается, чей это скальпель,
кто, обжигая, морщины мне метит,
ставшей колючею льдинкою-каплей?
Горб обреченности уравновесит
белого склепа сверкающий молдинг,
так же, наверно, слепящую вечность
я осознаю в мрачном безмолвии.
Ноги мои, как тяжелые гири,
снег мягко манит: «ласково просим»
и предлагает сладчайшую гибель,
что легким сном прямо в вечность уносит.
Ночь предлагает закат с позолотой,
месяц, сверкнув, сразу руки умоет.
хрип мой пространство безмолвья заглотит…
Где ж одинокий путник зимою?
|
