Не могу подняться я с колен
Руку мне не прострелил Верлен
И Дантес в меня не целил ствол
Я еретиком не сел на кол
Петлю я не мылил в Англетере
Видно не поэт я в полной мере
Я жердяй чьё пузо до колен
Просто городской абориген
На одном из золотистых блюд
Голову мою не подают
Мне не быть распятым не воскреснуть
Но зато сосед нальёт мне двести
Жизнь мою не предадут огласке
Город обожжёт глаза как в сказке
Сон ко мне подкравшись поутру
Мне подарит чёрную дыру
Принесёт мечты о странной твари
Зелье приворотное что варит
Мне покажет меж миров пустОты
И я как всегда проснусь от рвоты
Хоть в меня не целил ствол Мартынов
Петлю в Англетере я не мылил
Но за счёт лукавого проказы
Я поэт с душой больной проказой
04.01.2013 |
