В одном городе жил художник, рисовавший удивительные картины. Все, что он изображал на холсте, тут же сбывалось. Жители города знали об этом, очень любили художника и часто обращались к нему за помощью. Ведь его творения исцеляли больных, дарили радость несчастным, делали богатыми нищих. От заказчиков отбоя не было, но жил художник очень скромно, если не сказать – бедно. Не все и не всегда могли заплатить ему, но он был очень добрым, и порой сам отказывался от платы.
- Вашей благодарности будет вполне достаточно! – говорил он соседу, у которого за долги отбирали дом.
- Спасибо, Джордано! – растрогано отвечал несчастный, - я рассчитаюсь с тобой, как только поправлю свои дела!
Художник рисовал соседа с толстым кошельком, из которого сыпались золотые монеты. И что вы думаете? Собирая вещи, чтобы убраться из собственного дома, тот находил древний клад! Но разве все довольные жизнью люди должны обладать хорошей памятью? Часто, очень часто соседи и друзья забывали о своих обещаниях. Но Джордано не обижался и никогда никому не отказывал. Ему нравилось рисовать и при этом делать людей счастливыми. Конечно, он легко мог изобразить что-нибудь и для себя, например, настоящий дворец вместо своей скромной студии на чердаке старого дома. Или автопортрет в наряде придворного художника. Или…Джордано мог нарисовать что угодно. Но на себя у него никогда не хватало времени, ведь слава о его чудесных картинах улетела далеко за пределы родного городка!
Войны, болезни, наводнения обходили город, а вместе с ним и всю страну стороной. Сам король не раз обращался к художнику Джордано! Платил монарх щедро, но ведь кисти, краски и холсты тоже стоили недешево, а рисовать приходилось все больше, и больше…Дни и ночи напролет творил художник, даря радость и процветание своей стране, своему городу, своим соседям и друзьям. Джордано очень устал. Его веселые черные глаза потускнели. А однажды утром он даже не смог встать с постели.
- Что со мной? – испугался художник, - я заболел?
- Нет, Джордано, все намного хуже, - ответил ему тихий голос, - ты умираешь!
И художник увидел высокую фигуру в темном углу, закутанную в черный плащ с капюшоном. Смерть стояла в луже крови и перебирала белыми костлявыми пальцами четки из человеческих костей, с выжженными на них именами умерших. Ужас холодной рукой сдавил горло Джордано, слезы выступили на его глазах.
- Сейчас? – хрипло спросил он.
- Люди считают тебя святым, - задумчиво ответила Смерть, - ты действительно много сделал для них, но что ты сделал с собой, художник? Ты так молод. Но при этом одинок и беден. И ты умираешь. Разве это справедливо?
- Люди будут помнить и любить меня! – горячо возразил Джордано.
- Люди будут любить твои картины, а не тебя. Люди будут помнить о том, что ты для них сделал, а не о том, чего они не сделали для тебя. Люди будут сожалеть. Но не о тебе, а о том, что ты больше ничего не нарисуешь…Не вини их. Они всего лишь люди.
Джордано упал на подушку и закрыл глаза.
- Сейчас? – снова повторил он свой вопрос.
- Не торопи меня, - ответила Смерть, - ты достоин лучшей участи, чем умереть в расцвете сил. Я даю тебе три дня. За это время ты можешь нарисовать все, что тебе угодно. Нарисуй себя через сто лет, живым и здоровым, сидящим на троне в собственном дворце, окруженным любящими и родными людьми. Все, что хочешь, Джордано. Это мой подарок. Но у тебя только три дня. Завтра я приду снова, чтобы узнать, как продвигается работа.
Смерть исчезла, и Джордано сразу почувствовал себя намного лучше. Он вскочил с постели и начал готовить краски для самой важной в своей жизни картины…но тут в дверь постучали. Пришел первый заказчик.
Ночью художнику стало еще хуже, а рано утром снова явилась Смерть.
- Что ты делаешь, Джордано? – строго спросил его тихий голос, так напоминающий шелест листьев на кладбище, - что ты должен был нарисовать?
- У вдовы заболел ребенок, - прошептал художник, - я не мог отказать ей!
- Люди жили, болели и умирали и до тебя, Джордано. И будут жить, и умирать и после тебя. Ты не бог, художник. Подумай о себе.
- Я успею, - ответил он, - у меня еще есть время.
- Осталась два дня, - напомнила Смерть. И исчезла.
Но и в этот день Джордано не удалось ничего нарисовать для себя. Пришло сразу два просителя, со своими слезами и со своей болью. Художник не смог отказать, только работал намного быстрее, чем обычно. Ночью он задыхался, кашель разрывал ему грудь, а сердце стучало так сильно, что, казалось, вот-вот выскочит из груди…А утром все повторилось. В темном углу снова возникла фигура в черном плаще, только говорила Смерть уже не так тихо, хрипло и зло звучал ее голос.
- Как ты смеешь пренебрегать моим подарком? – негодовала она, - у тебя остался лишь один день, а ты даже не приступал к работе! Неужели тебе так не терпится оказаться в моем царстве, полным ужасов и страданий?
- Как ты несчастна, Смерть, - прошептал художник, - какое это страшное наказание, нести гибель и ужас, вместо счастья и радости! И еще это вечное заточение во мраке, который ты покидаешь лишь за тем, чтобы отнять чью-то жизнь…
- Моя участь не завидна, - согласилась Смерть, - но тебе лучше подумать о собственной судьбе. Завтра на рассвете я приду, чтобы увидеть твою картину. И горе тебе, Джордано, если ты не нарисуешь свое спасение…
В этот день никто не приходил в маленькую студию. Горожане как будто почувствовали, что их художнику необходимо время и силы. Джордано рисовал весь день и всю ночь, несмотря на мучивший его недуг. Только под утро упал он, совсем обессиленный, на кровать и забылся тяжелым сном. А на рассвете пришла его жестокая гостья.
- Покажи картину, Джордано, - приказала Смерть.
Художник с трудом поднялся и придвинул к темному углу мольберт с холстом.
- Что это? – удивилась Смерть.
- Ты и твое царство, - ответил Джордано.
На картине была нарисована прекрасная девушка в белой тунике, с оливковой кожей, зелеными глазами и длинными развевающимися на ветру черными локонами. Девушка бежала по зеленому лугу, на котором росли прекрасные алые и синие цветы, а вдали белели снежные шапки высоких гор. Девушка смеялась, а в ее руке блестел алмазный ключ от Хрустального дворца.
Долго молчала Смерть. Долго смотрела она на картину.
- Ты и правда великий художник, Джордано, - наконец сказала она звонким и чистым, как горный родник, голосом.
Смерть скинула плащ и вышла на свет из своего темного угла. Девушка с зелеными глазами и оливковой кожей улыбалась художнику, а он улыбался ей.
- Тебе хватило сил изменить то, что рисовали многие и многие художники, Джордано. И я благодарна тебе за это.
Смерть снова улыбнулась, но теперь в ее улыбке и голосе было больше грусти, чем радости.
- Но ты снова подумал о других, художник, и совсем забыл о себе. Мой мир теперь прекрасен и светел, но мое слово нерушимо, и ты пойдешь со мной.
- Я больше не боюсь тебя, Смерть, - ответил Джордано, - теперь, когда я увидел, какая ты на самом деле. Но что будут делать без меня люди?
- Люди жили и умирали и до тебя, Джордано! – ответила Смерть и протянула художнику руку, - ты не бог, как и они. Возможно, люди уже чему-то научились у тебя, и вскоре сами смогут рисовать волшебные картины. Ты помог многим, но пусть они попробуют помочь себе сами!
Джордано взял девушку за руку, и она увела его в свой мир, где вместо мрака и ужаса царствовали теперь свет и покой.
Вот бы теперь еще издатели оценили... 
