Вагон пробирается сквозь тоннель, который пролетает в окнах искривленными позвоночниками проводом и фонарям, кои разгляди чуть ближе и на замедлении покажутся циклопами, которые или заступили на караул или выжидают зазевавшегося путника, не придумай Прогресс броню, остерегающую таких как я от излишних фантазий. Я прижат к самому углу ощущением своей посторонности и излишности в толпе дремлющих, нервных людей приросших своими конечностями к часам, телефонам. Конечности. Иначе и не назвать то во что превратились руки принявших техническую эволюцию. Homo optimа... По счастью я не любил латынь, оттого избегаю участи социологов обозначать новый вид предстающий перед моими глазами. Впрочем я тоже не лучше, отгороженный от них своими наушниками, сквозь которые в музыку прорывается метроном колес и насыщает звучание. Я открываю книгу и сумка на моих коленях превращается в журнальный столик, покрытый синим сукном.Люди не меняют положения и становясь статуями в декорациях читаемого эпизода. Стекла вагона покрываются ажурным письмом. Я становлюсь более отчужденным для своих попутчиков, раньше я всего лишь казался лишним. Вагон сжимается вокруг меня космосом...
