новая курочка! -
стукнул Заппа по рулю,
- На это раз - бухая. И снесла аж три яичка!
*
- Что – на этот раз и вправду её съел? – ужаснулся я
и обрадовался –
в кино – новый поворот!
*
… он поморщился:
- Раз - мне ночью звонит и кричит, - «Фрэнк, мне конец! Я погиб!» Что, спрашиваю, такое? Он плачет, - «У меня сегодня интервью брали. И спросили – какова ваша миссия в этой жизни? А я сказал – я пришёл сюда, чтобы высмеять три вещи – смерть, секс и бабло! Я бухой был, Фрэнк. Что теперь делать? Меня засмеют! Меня теперь никто не будет уважать!» - и рыдает!… а меня это настолько поразило – «высмеять три вещи – смерть, секс и бабки». И я говорю ему, - так это же гениально! А он, сквозь сопли - «Да? Правда, Фрэнк? Это гениально? Это правда гениально? Пойду ещё выпью». И я сдуру возьми ему и ляпни: ты, Фурнье, и когда трезвый – человек неглупый. А когда выпьешь – так вообще гений. Ты пей почаще… -
и он развёл руками,
- … вот - теперь лечится…
*
- Ага! Ещё и психушка будет у нас в кино! – обрадовался я.
*
... Заппа опять бросил руль:
- И действительно - наутро все газеты, все журналы, все телевизоры орали – «В Америке новый пророк! Новый пророк в музыке! Он уничтожит смерть, секс и деньги!».
*
Ну, всё, всё будет в этом кино –
и несчастная Пеги,
и тайна девяти букв Hollywood
и «Playboy» с голыми красотками,
и коварные политики
и толпы на рок-шоу музпророка Элиса Купера
и… и…
убойный фильм!
просто - уббб-бойный!
только про курицу нельзя никому говорить…
*
... а Заппа вдруг вздохнул:
- Он совершенно не пОнятый человек. Он злых духов изгоняет.
*
- Ничего себе, - подумал я, - Какое кино-то у нас получается – изгоняющий дьявола!
Но спорить не стал.
*
- А вообще - он добрейший парень. Он по воскресеньям в церковь ходит.
*
- Вот это финал! – чуть не воскликнул я.
*
- И вообще – если хочешь о нас узнать – смотри «Величайшее шоу мира». Смотрел такой фильм?
*
- Смотрел.
*
- Да как ты мог смотреть, если у вас этот… железный занавес!
*
- Курс истории американского кино. Сесиль Демилль, 52-ой год.
*
... Заппа был сильно удивлён:
- И как тебе?
*
... хотел я сказать…
Но сказал:
- Мощный фильм!
(а фильм действительно мощный, но только по ремеслу)
*
... он грустно вздохнул:
- Все мы оттуда вышли. Там был клоун, который никогда не снимал маску. Белую маску с красным ртом до ушей. Мы все оттуда – как тот клоун, -
он бросил руль, поднял руки и запел оперным тенорком:
- Всегда быть в маске – судьба-а маа-ая!
*
- Ты… эта… рули давай, - про себя слегка испугался я, – А то кина вообще никакого не будет.
Но ночной хайвэй был широк и пуст, как взлётная полоса аэродрома.
*
- Хочешь? – вдруг спросил Заппа…
*
- Чего? – не понял я весь, поглощённый размышлениями о шоу-бизнес-курицах
и тайнах буков Hollywood.
*
… Заппа показал на руль.
- Ну… давай, - сделал я вид, будто он меня долго уговаривал и, наконец, уговорил.
Он остановился…
*
… я ехал по хайвэю в среднем ряду, сотню, наверное.
Я ехал и мне было в кайф -
Triumph Spitfire 62-го года, красный кожаный руль, красное кожаное сиденье …
*
… всё таки – закрытая машина,
это уютная,
но консервная банка.
И ты за рулём в ней – как главная шпротина.
*
… а в открытой -
в spider’е–roadster’е –
как у раскрытого окна -
и воздуху больше,
и звуков,
и жизнь ближе,
и небо тебя ласкает.
и мир пролетает над головой…
а ночью – ты летишь, как между звёзд.
которых в Лос-Анжелесе, как помним – нет.
Только в Голливуде.
*
- Чего ползём? – удивлённо спросил Заппа.
- Едем, - ответил я.
- А побыстрее нельзя?
- А что - можно?
- Нужно, - ответил он.
- А копы-то? – удивился я.
- Отбазаримся, - ответил он, - Или я не Frenk Zappa?
*
… тык-дыкнули по колёсам шашечки разделительной,
я перестроился в крайний левый -
и втопил.
Вдоль, понимашь, по лосанжелесской, по лосанжелесской понёсся над землёй!...
*
… казалось, движок ревел - лошадей в пятьсот.
Ну – в триста.
Нет – в 350.
Я летел за 200.
А может, 220,
а может и…
нет - просто за 200.
Слегка подзабыв, что на спидометре такой цифры и не было…
*
… да и на спидометр я не смотрел,
потому что он был какой-то скромненький и противный - 100.
Но это же в милях в час.
Это надо минимум на два умножить.
Или на два с половиной.
А то и на три…
*
… это как в детстве –
смотришь на летящие вниз снежинки
и, кажется – не они падают вниз,
а ты летишь вверх…
*
… а тут наоборот –
ты, вроде, стоишь на месте на высвеченной фарами прямой и ровной, как школьная линейка, трассе,
а разлинованная калифорнийская ночь летит на тебя…
*
… и тут сзади в ночи что-то космически захрюкало и забулькало,
и тут же справа,
пошёл на обгон кто-то чёрный…
*
Я потом в Москве рассказывал своему приятелю,
забыв, что он фанат авто и про машины знает всё.
- … и вот я такой – топлю по хайвэю с Заппой на этом необузданном огнедышащем Triumph Spitfire 62-го года, этой плюющейся скоростью злючке - за двести! И меня такой чёрный кто-то справа делает, наверное, под 280!
*
Он как-то погрустнел, отвёл глаза и вздохнул:
- Spitfire 62-го года - 1147 кубов, 75 лошадей, максимальная заявленная скорость 148.
*
А спорить с ним было бесполезно,
всё равно проспоришь.
- И всё? – спросил я, словно можно было получить ещё добавки в лошадиных силах, как котлету в обед.
- И всё, – грустно подтвердил он.
- Этот Spitfire - такой... позорненький? – удивился я, - А показалось - за двести.
- А так всегда бывает, когда пи*дишь, - согласился он, - А тачка классная.
Но, так как знал, что дю я крайне редко, то и не обиделся.
*
Короче – топил я с Запой на Spitfire по хайвэю двести двадцать,
белая злюка с красными сидениями огненно плевалась бешеной скоростью
и я попросил:
- А нельзя музон врубить?
- Да что-то не могу разобраться с этим приёмником, - ответил Заппа, - Одни шумы и хрипы, -
и голосом Гиллана снова пропел:
- Nobody gonna take my car!... -
как сзади что-то космически захрюкало и заквакало.
И тут же от нас справа,
пошёл на обгон кто-то чёрный…
*
- Это, наверное, инопланетяне, - подумал я.
Ибо кто ещё мог нас догнать,
а тем более, ещё и попытаться обогнать…
*
… справа был чёрный мотоцикл
с почти лежащим на животе седоком в чёрном шлеме и чёрном в обтяжку блестящем комбинезоне
и судя по круглой откляченной попе – девушка….
*
- О! Коза жарит! – восхитился Заппа, - Почему не знаю? – и стал махать ей рукой.
*
… инопланетная коза в ответ чуть подтормозила,
оторвала левую руку от своего мотоцикла
и показала нам космический знак –
средний палец в чёрной перчатке…
*
- А я и не возражаю! – обрадованно крикнул ей Заппа.
Это было настолько неожиданно,
что засмеялся я только на следующий день…
*
… коза убрала свой космический знак
и с воем ушла от нас на своём помеле,
как если бы мы тащились на мопеде.
- Если я 220 топлю - сколько же она гонит? – подумал я вслед, - Наверное, 280.
*
- А ты чего назад не смотришь? – строго одёрнул меня Заппа, - Хотел, чтобы она тебя в очко поцеловала?
*
Да кто ж на третьей сотне км/ч смотрит назад?
Там, позади – только безнадёжно отставшее человечество.
*
Любимая женщина – красивее всех,
Понравившаяся машина – всех быстрее.
Это знают все.
Но, ни чисел на спидометре,
ни бабок в карманах
от этого почему-то не прибавляется.
Короче – ревели 350 лошадьих сил (75),
летели за 220 (140 и то недолго),
ехали весело и доехали без приключений.
*
Кукла ходила перед клубом туда-сюда нервной кошкой с Пьеро подмышкой -
её без Заппы в клуб не пустили.
- Где вас носит! – набросилась она на меня, - Я тут уже час хожу!
- Ну, какой час? - пытался успокоить я её.
*
- Копы! – наврал Заппа и показал на меня,
- Этот двести двадцать решил прохватить – ну и помели нас.
*
- Какой двести двадцать! – возмутилась Кукла, брезгливо глянув на Spitfire,
- Она и ста-то не поползёт.
(Заппа наврал в милях и она парировала в них же –
это я адаптировал в наших родных км/ч)
*
И была первая ссора.
- Ты меня бросил! Почему я должна ехать одна! В этом вонючем такси! Почему я тут должна тебя ждать!
*
- Ну, куколка… - оправдывался я, - … ну, хотел прокатиться в этой тачке. Такая тачка – чума! -
хорошо не сказал про пятьсот лошадей.
*
- Да какая – тачка! – возмутилась Кукла, - Да она тысяч восемь стоит. А если поискать, то и за шесть можно найти. У тебя что – нет шести тысяч?
*
- Я думал – миллион, - удивился я.
- Да какой миллион! – замахала руками Кукла, - За миллион – я себе десять крутых тачек куплю! Не то, что - эта!
*
Spitfire стоял униженный, оскорблённый
и немного виноватый,
словно говорил:
- Ну, не топлю я 220. И сил во мне никаких не пятьсот. Это только дураки так думают. Я ж не виноват.
И убранный верх снова напомнил
сложенную кривую раскладушку, засунутую за красные сиденья.
*
продолжение - http://www.proza.ru/2019/07/07/214
