Я был на земле сосной. Рядом росли мои братья и сестры.
Отец и мать возвышались чуть в отдалении.
Мы жили на красивой земле. Корабельная роща —
так говорили о нас люди и приходили к нам детом за черникой.
Теперь на холме я один. Нет больше моей рощи.
Я — одинокая сосна на холме, живая память о тех, кого уже нет.
Легкий бриз, ветер, мой друг, хочет утешить меня, но не может.
Никому не стряхнуть с меня тяжелого снега. Даже в июле!
Даже такому веселому ребенку, как он!
Я жду моей молнии. Когда ударит она?
Сегодня или через триста лет? Не знаю.
Да и знать не желаю. Жду.
________________________________
