- Костя, где же ты пропадал?
Прежде чем я успел что-то сказать, женщина подбежала ко мне и принялась энергично трясти.
- Я с ума сходила, думала: живой ты или нет? Васька плакал, спрашивал: где папа?
- Вообще-то я сидел в тюрьме, - ответил я незнакомке, показывая на мешок с вещами. – Но…
Она не дала мне закончить фразу:
- Почему же ты ничего не сказал? Я бы всё поняла, писала бы тебе письма, передачки бы носила. Я бы тебя никогда не бросила! Какой же ты, Костя, дурак!
- Но я…
- Папа! Папа вернулся! – мальчик лет десяти подбежал и прыгнул мне на шею.
Я поднял его в воздух и закружил, потому что не знал, как реагировать.
- Пойдём домой, Костя.
Женщина, имени которой я не знал, взяла меня за руку и вдруг выдернула её, словно ужаленная:
- Кто Вы? Вы не Костя! У моего мужа на запястьи родинка, у Вас её нет.
- Так это я Вам и пытался сказать – не Костя я. Меня зовут Саша, я всю жизнь жил в Перми. А здесь, в Оренбурге, сидел в колонии. Упекли за «дискредитацию армии», ну, то есть, за антивоенную пропаганду в соцсетях. Только что вышел.
- Простите, Саша, а у Вас есть жена?
- Нет, не успел. Встречался с девушкой, но она меня бросила, когда меня посадили.
- Понимаю. Мой Костя пару лет назад взял и пропал. Вместе с ним пропали и деньги, что мы откладывали на чёрный день. Искала его, всё без толку. Я всё не верила, что он вот так бросил меня и сына. Да, видимо, надо уже с этим смириться и жить дальше… Слушай, Саш, может, пойдём домой? Я как раз супчик приготовила. Кстати, меня зовут Оксана.
- Спасибо!
Признаться, Оксана мне понравилась, и я был бы не против продолжить знакомство.
- Но ты не боишься? Я всё-таки отсидел.
- Нет, не боюсь. У тебя глаза добрые.
- Тогда пошли.
