Тоскливо. Утро, март, весна, - а тоскливо. Небо в тучах. Земля в сугробах. Деревья голыми сучьями семафорят, то ли друг с дружкой невесёлыми новостями обмениваются, то ли с кем-то, увязшим в непрозрачной дали, делятся откровенной грустью. Горизонт в сырой дымке. Вязкое небо над головой. Влажные порывы ветра вялы и равнодушно-пессимистичны. Дунет ветер разок – всколыхнётся потревожено рябью лужа. Дунет ещё разок – замельтешат культяпки ветвей, качнутся, недовольные, взлетят с насиженных мест побеспокоенные галки и вороны. Покружат-покружат, будто ворожа на старых пашнях сгнившей стернёй, погалдят-посетуют, разлетятся в разны стороны да слетятся в стаю да назад – на остывшие насиженные места. Даже псы, зимой беззаботно-весело трусившие по дорогам-тротуарам в поисках отзывчивого куска лакомства в ответ на дружеское махание хвостом, и те приуныли, лежат в непробиваемой прострации, глаза подёрнуты горькой тоской, уши облепили макушки сырыми глиняными лепёшками, хвосты свились магическими спиралями.
Вся картина утра уныла, печально-грустна и – тосклива…
