Иногда вот сядешь на заваленке на солнышке, закутавшись в тулуп от ветра и дождя, да и начинаешь вспоминать, как раньше хорошо писалось.
А теперь - не хорошо. Я связываю это не только с отупением в голове и кислородообменом в клетках головного мозга, но и с чувствами.
Чувствами, что были сначала такими, а, с течением времени, стали наоборот. Не такими. Или просто были, а потом - не стали.
И вот начинаешь понимать, что из писателя начинаешь становиться читателем. Но завистливым. Потому как люди пишут, а ты вроде бы уже и нет. И то, что раньше соскакивала с острия пера на раз-два, теперь приходится высиживать как пингвин яйцо. А как что из него вылупится, так хочется под лёд спустить, чтоб никто не видел.
Вот и намедни, почитав рассказы на конкурсе про любовь, подумал: вот ведь. А сам не поучаствовал. Потому что знал, что не смогу. Не вытяну.
Да и надо много знаков писать в тексте. А они уже не держатся в голове. Позавидовал участникам конкурса.
А потом подумал: а можно написать в двух словах о любви?
А потом вспомнил, что я уже писал так.
Вот так:
Любите ли Вы копченую скумбрию так, как люблю ее я? Наверное – нет.
Вот сейчас я беру отливающую матовым желтым блеском, переходящим в иссиня черную крапчатую спинку неохватную двумя пальцами вкуснопахнущую рыбину и….
И сделаю с ней все что захочу. Ведь она полностью сосредоточена в моих надежных для нее руках. И некуда ей деваться – проще добровольно отдаться. Ах, как она хороша!!! Просто замечательна в своем великолепии!
Так и играет радужкой на срезе! Так и зовет! Так и манит, зараза эдакая!
Нусс-с, приступим…
А сегодня бы не написал.
Или нет?
Когда-то я был ого-го.
А теперь а-га-га
