Путник бесконечной дороги

Мне понравилось, что не затянуто. Обычно про муки совести пишут целые романы, причем такие, что скучно читать. А у вас коротко и ясно.
Корошо раскрыта религиозная сторона: просто Каин, а не Вася который похож на праведного Петю который до покаяния был похож на Каина.

Ооо Друзья жарко тут у вас однако))),,. Сандра, можно конечно  обладая собственной фантазией и определенным набором качеств. и своим особенным пониманием о Любви, верности и Преданности додумать по своему разумению рассказ Ивана,  но лучше напишите свой...  Суть рассказа  видится здесь определенно о другом качестве и свойстве человека, которыми обладают все люди  в той или иной степени,  Как ненависть, зависть, злоба разъедают душу.. А не о блудливой жене у которой отсудили ребенка... Хорошая тема для обсуждений , но не в этом обсуждении

Я подал в суд на развод, доказал измену жены, развелся с ней и лишил прав на ребенка. Теперь я живу с дочкой и воспитываю ее сам, и меня совсем не интересует, чья кровь течет в ней.

Очень недостоверно, я скажу...но только если мать совсем пьяница или наркоманка))))
Весь сюжет построен на мужском цинизме, а он не способен на такие подвиги, как растить чужих детей...это точно!))
Никакой суд не лишит родительских прав мать в пользу не генетического отца!

         Иван! Я хотел было написать рецензию на Ваш рассказ, но решил, что вместо утомительных (прежде всего –  для читателя рецензии, для автора рассказа) разъяснений по строкам Вашего текста, лучше будет Вам предложить редактуру Вашего произведения. Вы – умный автор и, познакомившись с предложенным вариантом редакции, поймёте, почему были сделаны те или иные изменения.


         Я расскажу вам одну историю. Можете мне не верить, но в этом рассказе нет ни одного слова лжи.
         В тот день я пришёл на работу и обнаружил у себя на столе анонимное письмо. Я с недоверием отношусь к таким вещам и хотел его выбросить не вскрывая. Но что-то заставило меня переменить решение. Я вскрыл конверт.
         В конверте находились фотографии и записка, написанная, как чаще всего и бывает в таких случаях, печатными буквами: "ТВОЯ ЖЕНА ШЛЮХА. ДАВНО РАСТУТ ТВОИ РОГА. НЕУДИВИТЕЛЬНО, ЕСЛИ РЕБЁНОК – НЕ ОТ ТЕБЯ".
         Всё. Не было даже подписи "Твой доброжелатель".
         Нервная дрожь охватила меня, я вытряхнул фотографии из конверта и они веером разлетелись по столу. Я не хотел смотреть на них. "Этого не может быть! Этого не может быть!" – твердил я себе.
         Но разум твердит одно, а руки делают другое. Рука моя потянулась к фотографиям и...  Снимок за снимком - кадры были всё откровеннее. Я впивался в них взглядом и рвал, рвал в мелкие клочки, швыряя их в урну. Нервы мои не выдерживали этой пытки. Я не мог, не мог, не мог себе представить, что моя Леночка может мне изменить!..
         И с кем? (Я разглядывал очередной снимок) С моим родным братом! Хорош братец! Он же знает, как я ее люблю!.. Вернее, любил...
         Все мои чувства превратились в ненависть. Только она владела мной. Но где-то, в пламени ослеплявшей меня ненависти, ещё вспыхивали проблески сомнения... Возможно, аноним прав, и дочь не от меня. Получается, пять лет меня водили за нос?.. Может и больше. Пять лет! Но дочь, моя Машенька, – чем она виновата? Ведь это я, я ее воспитывал! Я был рядом с ней все эти пять лет, значит, она  – моя, моя дочь! И меня не интересует, чья кровь течет в ее жилах...
         Но тут же разум едко поинтересовался: "Да полно! Неужели не интересует? То, что ты воспитывал чужого ребёнка – это тебя не интересует? А кто-то в это время смеялся над тобой, незадачливым отцом?.."
         Ярость росла неудержимо...
         Письмо разрушило мой тихий мир, в котором не было места корыстному обману и злобной лжи, а взамен оставило мир, пропитанный запахом крови.  Месть – вот то единственное слово, которое мой разум сейчас мог понять и принять.
         Так... Жену и брата я сразу же вычеркиваю из жизни. Я должен отомстить, а потом уже буду думать о спокойной жизни вместе с дочкой. Но сначала – месть!
         Месть! Красивое слово. Попробуйте его на вкус, посмотрите со всех сторон, и вы поймете, что оно вам нравится. И так же я наслаждался им, даже не подозревая, каким оно может быть бескрайним. Я плыл по лабиринту мести, проникая в самые потаенные закоулки. Я с наслаждением представлял, как задушу брата, а потом и эту суку жену.
         Я посмотрел на урну, заполненную клочками фотографий, и вдруг удивился тому, как же быстро я озверел. Именно озверел: у меня появилась потребность убивать. Но это меня не волновало, потому что знал, что получу удовольствие от крови.
         Надо было взять себя в руки. "Месть – это блюдо, которое лучше подавать холодным" – вспомнил я цитату из одного фильма.
         Вскоре я ушел с работы, никому ничего не сказав. Машиной я не воспользовался, так как в том состоянии, в каком я находился (несмотря на то, что внешне я уже пришёл в себя) и до аварии недалеко. А погибать мне сейчас совершенно не хотелось. Нет, я буду жить! И отомщу! Месть стала для меня навязчивой идеей, смыслом жизни.
         Я пошел пешком до метро. Всю дорогу размышлял, какими способами лучше будет с ними расправиться. С теми, кто рассчитывали, обманывая меня, и дальше жить, "долго и счастливо”, как говорится... Но нет, между их счастьем теперь встал я, защищая моё, моё счастье!
         
         Я шёл, погружённый в мысли о предстоящей расправе, и ничего не видел вокруг...
         И тут... я сбил с ног какого-то старика.
         Видимо, я уже начал немного остывать от приливов ярости, бушевавших внутри меня, потому что не пронёсся мимо, не обращая внимания на какое-то упавшее (пусть и по моей вине), никому не нужное дряхлое существо, как можно было бы ожидать, а остановился и... помог ему подняться. Я даже начал извиняться, наши взгляды сошлись, и... я напрочь позабыл о своей беде! Да я точно помню, что это так и случилось – мгновенно, в долю секунды я забыл о том, что случилось со мной утром, в какую бездну я был увлечён моей ненавистью. В глазах старика была такая тоска, которую просто невозможно передать на бумаге.
         Я сразу же понял что он бездомный, хотя одет он был более-менее хорошо и от него не несло, как от помойных бомжей.
         Человек – странное создание. И оказывается, даже самая сильная ярость может быть укрощена. Во мне проснулась жалость, пришедшая ей на смену.
         Должен признаться, я всегда с брезгливостью относился к опустившимся людям, вернее, я их не замечал. Не хотел замечать. Охваченный безмятежным счастьем моей жизни (теперь уже –  прежней жизни) я не хотел думать о том, что где-то существует и человеское горе. Но этот старик затронул какие-то струны во мне, о наличии которых я даже и не подозревал. Он смотрел на меня потускневшими голубыми глазами, его седые спутанные волосы закрывали лоб, а борода спускалась чуть ли не до пояса. Он был худым и еле держался на ногах. И так пронзительно жалок был его вид, что мне захотелось сделать для него что-то хорошее. Я спросил:
         – Папаша, когда ты ел последний раз?
         Он потупил взгляд, и я увидел слезы стыда, текущие из его глаз.
         – Вчера утром я съел кусок хлеба, которым меня угостила одна добрая женщина, – тихо произнес старик.
         Кусок хлеба... Мое сердце сжалось. Этот человек никогда не будет заниматься попрошайничеством, он просто не сможет. Это выше его сил, это читалось по его лицу.
         Кусок хлеба... Да разве это еда?
         – Пойдем со мной.
         Я решительно взял его за руку.
         – Куда? – он отпрянул от меня, и страх отразился на его лице.
         – Не бойся меня. Пойдем.
         Старик поколебался, но пошел.
         Я направился к ближайшему кафе, старик семенил за мной. Мы молчали.
         Когда мы приблизились к дверям, старик остановился.
         – Я не могу, – прошептал он одними губами, но я расслышал слова.
         – Почему?
         – Мне стыдно, что я сам не могу себя прокормить, – и снова слезы потекли из его небесно-голубых глаз.
         – Прекрати, – отрезал я, – представь, что встретились старые друзья, и один из них пригласил другого пойти в бар.
         – Но вы даже не знаете меня.
         – Вот там я и узнаю все о тебе, – и я открыл дверь бара.
         Мы вошли.
         Через минуту мы сидели за столиком, а официант стоял рядом. Он брезгливо покосился на старика, а тот весь сжался, словно улитка, прячущаяся в свою раковину от опасностей мира. Я заказал себе кружку пива и креветок, ему – бизнес-ланч. От еды, предлагаемой в меню, он отказался, сказав, что не заслуживает этого. Накормить – это самое малое, что я мог сделать для него.
         Потихоньку старик начал выползать из своей раковины. Он поднял голову и посмотрел на меня с благодарностью. В этот момент официант принес пиво для меня и овощной салат для старика. Я ожидал, что он набросится на еду, но старик не спешил.
         – Спасибо Вам. Вы очень добрый человек.
         Я смутился. Хорош добрый человек! Добрый человек шёл убивать свою жену и брата. Добрый человек...
         Я пробормотал что-то вроде "Мне приятно помочь Вам", и старик начал есть. Он ел очень аккуратно, как истинный аристократ, умело обращаясь с ножом и вилкой. Один кусок хлеба он съел, а второй положил на салфетку. Ему принесли борщ, а мне – креветки. Я молча попивал пиво, наблюдая за стариком. После борща было картофельное пюре с котлетами.
         Одну из котлет он тоже отложил на салфетку...
         Заметив мой взгляд, которым я сопровождал его действия, старик поспешил объясниться:
         – Вы не будете против, если это я возьму с собой? – он показал на салфетку.
         – Нет. Конечно, нет, – ответил я. – Вам, видимо, часто приходится голодать?
         Старик кивнул .
         К этому времени я уже заказал вторую кружку пива. Старик отказался от спиртного, ему принесли чай.
         Я наблюдал за стариком, получая от этого непонятное блаженство и спокойствие. Если не считать тех фраз, которыми мы обменялись, весь обед прошёл в молчании. Но странно: я чувствовал, что старик что-то хочет мне рассказать. Так и случилось.
         Закончив обед, старик деликатно вытер рот салфеткой и обратился ко мне:
         – Спасибо вам... – он замялся. – Я, конечно, не могу Вам заплатить за этот прекрасный обед, но... вместо платы я могу рассказать историю своей жизни, если только вы не против.
         –  Я с удовольствием выслушаю ее от начала и до конца.
         Я не солгал старику. Мне действительно было любопытно, что же с ним случилось? Даже с первого взгляда было заметно, что, несмотря на годы, он не утратил ни ум, ни гордость, ни силу противостоять ударам судьбы. Что же сломило такого человека? Если быть честным до конца, то у меня было предчувствие, что встреча наша была совсем не случайна, что именно из-за этого рассказа, который я должен был выслушать, я и встретил старика.
         И он начал свой рассказ.
         – Я родился и вырос на ферме…
         – А в какой местности? – это был первый и последний раз, когда я перебил старика. Больше до самого конца я не проронил ни слова.
         – Это не имеет значения. С вашего позволения я опущу названия и имена. Так вот, я родился и вырос на ферме. Я был первенцем в семье, через пару лет после моего рождения у меня появился брат. Родители в нем души ни чаяли. Я думал, что они любят его больше, чем меня. Но прошло много лет, и я понял, как ошибался. Тогда я не понимал этого, и ревность зародилась во мне и росла с каждым днем. Мы помогали родителям по хозяйству, а оно у нас было немаленьким: куры, овцы, коровы, огромное поле пшеницы. Брата с детства тянуло к земле. Он любил копаться в ней. Он любил помогать отцу, а я ненавидел все это. Мне хотелось жить в городе, где не надо пасти стада, где не надо вспахивать поля. Я хотел легкой жизни. Моего брата всегда хвалили, а мне – всегда доставалось. Конечно, я был сам виноват, но тогда я в это не верил. Я считал, что родители нарочно меня наказывали, чтобы я почувствовал себя полным ничтожеством.
         Так прошло мое детство. Я привык к земле, к скоту. Я все так же ненавидел всё это, но все же смирился с мыслью, что это моя судьба, моя жизнь. Я был неуклюжим и постоянно что-нибудь да делал не так. Может быть, мне просто не везло? А у брата все получалось лучше. Именно тогда меня начали посещать дурные мысли. Я стал плохо спать, мне снились кошмары, но это было ночью, а днем кошмары поселялись у меня в голове. Я возненавидел не только свой труд, но и того, кто был, как мне казалось, причиной моих несчастий, я возненавидел своего брата! И я... решил его убить. Я представлял, как буду убивать брата. Картины были кровавыми, и это в какой-то степени пугало меня и радовало одновременно. Хотя Богом нам и дана заповедь: "Не убий", но ненависть моя была сильнее...
         Я начал вынашивать план, как расправиться с братом. Я считал, что после его смерти родители всю любовь отдадут мне. Ведь я буду и них один! День за днем, ночь за ночью в моей голове рос план убийства. И в один из дней я позвал брата в поле, под предлогом показать ему посевы. Он с удовольствием последовал за мной, а я рыскал глазами по земле в поисках ножа, припрятанного еще вчера вечером. Кровь закипала во мне, я должен был сделать это. И, наконец, в траве что-то блеснуло. Я нагнулся и поднял свои нож.
         Брат шел впереди, так что он не видел, что я делал. В следующее мгновение  я поступил как трус, как предатель, я нанес удар в спину. Он даже не вскрикнул, он просто обмяк и рухнул на землю. Я бросил нож и спокойным шагом отправился домой.
         Вечером, когда на улице уже стемнело, отец спросил меня: "Где твой брат?". Я разозлился и вспылил: "Не знаю, я ему не сторож". Я хлопнул дверью и закрылся в своей комнате. И вот тогда я понял, что сотворил. Родители не перестанут любить его. Я убил их любовь, да и свою тоже. Я же всю жизнь не переставал любить своего младшего брата, а зависть застлала мне глаза, и я позабыл о своей любви. Стыд и отчаяние охватили меня, а в голове стучала фраза отца: "Где твой брат? Где твой брат? Где твой брат?". Той ночью я покинул дом...
          С тех пор я скитаюсь по миру и рассказываю свою историю,  дабы искупить свою вину.

          Старик замолчал.
          Я не знал, что ответить. И после его рассказа мне стало жаль его еще больше. Мы сидели молча и смотрели друг на друга. И я вспомнил, куда и зачем направлялся до встречи с ним! Будто сам Господь Бог столкнул нас, чтобы предостеречь меня. Возможно, так и было. Старик поднялся со стула, взял остатки обеда, завернутые в салфетку и, поблагодарив меня, собрался уходить.
         – Постой! – я полез в карман и достал все деньги, что у меня остались. Я протянул их ему. Старик отказался,  но я все равно вложил купюры в его костлявую руку. Старик вновь направился к выходу. Я смотрел ему вслед.
         – Постой, – я второй раз я окликнул его, – как твое имя?
         Старик обернулся и пристально посмотрел на меня. Этот  взгляд мне не забыть!
         – Ты – знаешь моё имя, –  медленно проговорил он и поднял волосы со лба, и я увидел клеймо, выжженное на коже. – Ты – знаешь, – повторил он. – И помни: любой из нас может получить это имя, если...
         Он не договорил, развернулся и вышел, растворившись в толпе людей на улице, а я остался сидеть.
         Я никогда не забуду его лица. Наверное, он давно уже искупил свой грех. Всей своей жизнью искупил... Своим страданием раскаявшегося убийцы...
         Мало сказать, что я был благодарен этой встрече. Я мог бы совершить непоправимый шаг, не повстречай я этого старика. Я благодарен... не знаю кому? – случаю, провидению, Богу?.. Благодарен потому, что моя история заканчивается совсем по-другому.
         Я подал в суд на развод. Я спокойно, невозмутимо вёл себя в суде, я доказал измену жены, развелся с ней и её лишили прав на ребенка.
         Теперь я живу с дочкой и воспитываю ее сам, и меня совсем не интересует, чья кровь течет в ней. Машенька – это единственное, что осталось у меня хорошего в этой жизни.

                                  _______________


         Вот примерно так, Иван. Ваш рассказ мне очень понравился. Я согласен со многим, что было сказано Вашим рецензентом Геннадием Катерининым. Но не согласен в том, что высказывание "в лоб" действует сильнее. Мне кажется, что недосказанность, в частности неназывание стариком своего имени (которое всем известно) придаёт повествованию большую силу воздействия.
         Спасибо Вам за Ваш рассказ.
         Если возникнут какие-то вопросы, почему произведены те или иные замены или изъятия из текста, я готов пояснить.
         С ув., А.К.

Соглашусь со всеми, действительно, очень сильный рассказ.  
И "Душа" невероятно подходит. Вообще, если честно, вся моя любимая музыка встречается у тебя в произведениях.      

Отличный рассказ! Библия - не библия - неважно. Великий смысл и так понятен. И концовка прекрасная, жизнеутверждающая! Так как и должно быть!

Когда заходишь на страничку произведения "Путник бесконечной дороги" начинает играть чудесная мелодия. Это вы её добавили? Как она называется?