ФИЛАРМОНИЯ
Диме чего-то очень хотелось, а чего именно - понять не мог. Он махом слопал полторта. Вкусно, но не то. Тогда Дима достал бинокль и посмотрел в окно. Увидел деревце. Рябина, но не та.
Отшвырнул бинокль, чего-то хотелось всё сильнее и сильнее. Дима схватил швабру и, выскочив на лестничную площадку, позвонил в дверь напротив. Ему открыл вечно бородатый и с бровями сосед. Дима трахнул того шваброй по голове, швабра разлетелась вдребезги.
Хорошо! Но не то, не то.
Дима вылетел на улицу и расцеловал почтальоншу, завизжавшую в унисон с тормозящими покрышками на проспекте.
Нет, не этого хотелось ему!
Дима прокашлялся. Эх, пустое.
Заголосил во весь дух мексиканский гимн, но осёкся на втором куплете.
Не то, не то!
А хотелось всё больше и больше. Так хотелось – мочи нет.
Дима помчался по улицам, переулкам, на бегу раздавая прохожим подзатыльники и прося прощение. В сквере, игравшим на лавочке в шахматы мужикам, слёту поставил обоим мат. На перекрёстке перевёл через дорогу бабушку, дедушку и упирающегося молодого человека. Забежал на мост и сиганул в воду, перепугав чаек и бомжа Макарыча.
Выскочил на берег, сорвал с себя мокрую одежду и помчался в филармонию голым. Но был схвачен у дверей полицейскими.
- Чай, кофе? – предложил в отделении следователь.
- Не хочу, - буркнул Дима.
- А чего же вы хотите? – спросил следователь.
- В филармонию, - чистосердечно признался Дима.
