Спасибо. Спасибо, что пришли.
Сознание плыло, скатывалось в сон. Очень хотелось свернуться в клубок, поджав колени к груди, и забыться.
Говорят, побывав на пороге смерти, люди часто меняются. Я не стал исключением.
Когда придет время, я шагну на Порог без страха. Хранитель получит имя, а я дострою тот дом у дороги. Вечерами я стану зажигать в окнах свечи, чтобы все, кто не смог пробиться сквозь туман моего равнодушия, увидели огонь, и пришли. И когда они соберутся в каминном зале – полутемном, протопленном, уютном, я выйду к ним, и скажу…
Мысль оборвалась, словно ножом отрезанная. «Я вас люблю?», «Простите?» Нет, не подходит. Голова после наркоза тяжелая - тяжелая, мысли ленивые, сонные. Я вздохнул.
Надеюсь, найду, что сказать.
Песок сыплется, часы идут, но время еще есть. Да, мы не святые, скорее наоборот – жадноватые, завистливые… люди, в общем. Но, черт возьми, не так уж и сложно хотя бы попытаться вырвать из себя кусочек злобы, зависти, равнодушия – и стать чуть-чуть лучше. Я попробую.
И, может быть, тогда, на Пороге, меня встретит не только собака?
