Не спит человек, проснулся, а вокруг совершенно ничего не изменилось. По-прежнему всё светло, сухо и танцуют все кругом.
Даже запахи в воздухе вкусные остались.
Ну и пусть. Пусть не сегодня - завтра. Завтра обязательно всё это с тобой на самом деле произойдёт.
Потому что иначе и не может всё это не происходить.
Грёзы, они всегда вокруг нас.
Стерегут, не выпускают, тешат и оберегают. Не оставляют наедине с окружающей явью.
Вроде и не спится уже - зуб ноет, а отдавленный вчера на ноге палец распух и от этого очень сильно зудит.
Сон средь белого дня притупляет любую боль.
Стоит ли человек у станка, крупного металлообрабатывающего агрегата, среди стружки и охладительной молоки,
или просто окапывает прорвавшуюся трубу, по пояс в жидкой суспензии. Руками там ковыряется, прорыв ищет.
А мысли его совсем далеко, совершенно не в этой жиже. В Гурзуфе, где-нибудь.
Под сенью лавра и в хороводе журчащего каскада из фонтанов.
Или в Новом Свете, у струящегося в зной родничка. Посреди плохо охраняемых колхозных виноградников.
Тучных от переспелых и сочных гроздей Ркацители, Алиготе и Совиньон.
Или бежит он босыми ногами по холодной мраморной лестнице увитой розами в шелковистое царство
прибрежного песка на Царском Пляже....
