УМИРАЮЩИЙ СВЕТ
Сегодня звуки дождя, почему то, не успокаивают, как обычно, а навевают смутную тревогу. Стук капель, бьющих о подоконник, приносит мысли о покойнике, который бьёт костяшками мёртвых пальцев в стекло и требует пустить его внутрь. В шорохе небесной воды слышатся потусторонние голоса, на все лады взывающие о помощи. Всё это вынуждает трепетать, ожидая неминуемой беды.
Пытаясь отогнать неприятные мысли, я включаю музыку. Но и тут не всё в порядке. Бах кажется излишне тяжеловесным, Моцарт – напротив, чересчур легкомысленным, а Бетховен не вызывает обычного восхищения. В конце концов, останавливаюсь на Вивальди. «Глория» немного успокаивает расшалившиеся нервы и уже полностью умиротворённый, перехожу к «Временам», начиная почему то с «Зимы».
Однако, глубоко внутри продолжает тлеть огонёк беспокойства. То ли в этом виновен проклятый дождь, то ли непонятное молчание Ольги, которая не даёт знать о себе, вот уже вторые сутки. Пару раз я сам пытался связаться с ней, но холодный отстранённый голос сообщал об отсутствии абонента в зоне доступа.
И эта бабочка тревоги продолжает слабо взмахивать своими траурными крыльями, мешая в полной мере насладиться любимой мелодией. Поэтому я почти не удивлён, когда пронзительная трель дверного звонка вынуждает сердце бешено рваться наружу, выстукивая сумасшедший бит по тонким рёбрам.
Ещё по дороге ко входу, я прислушиваюсь к внутренним ощущениям, анализирую их и понимаю: за дверью – не Ольга. Мало того, человек, который неистово трезвонит в мою квартиру, излучает смутную угрозу. Обычно такая аура присутствует у людей, каким-то образом имеющих отношение к насилию. Военные, полицейские, даже врачи – все они носят с собой ореол далёкой грозы.
- Кто? – спрашиваю я, отворив внутреннюю дверь.
- Полиция, - откликается скрипучий баритон, - Уголовный розыск. Майор Котов. Я бы показал удостоверение, но…
Он бы показал! В своё время подобные замечания немало задевали за живое, а потом я просто приучился воспринимать их с долей иронии. Оля так и вовсе открыла для меня иной мир, в котором эти слова просто трансформировались в нечто, совсем невинное.
Приходится верить на слово, иначе – никак. Но коснувшись замка, понимаю, что ощущение тревоги стремительно усиливается, словно приближается машина скорой помощи и вой сирены начинает перекрывать остальные звуки.
Дверь открыта и тяжёлый приторный запах бьёт в лицо, будто кулак негодяя, который воспользовался моей беспомощностью. Бывало и такое. Кроме аромата дорогого парфюма, ощущаю влагу, промочившую одежду гостя и дрожь адреналинового прихода. Так этот странный момент окрестила Оля, когда мы с ней изучали психотипы людей. Трудно объяснить удивительную смесь из запахов, дрожания пальцев и какого-то внутреннего секрета. Всё это означает одно: человек, передо мной, крайне возбуждён.
- Пётр Егорович, - представляется он, - Руки, как понимаете, подавать не стану. Надеюсь, без обид?
- Нисколько.
- Разрешите войти? Разговор предстоит серьёзный и очень не хотелось бы делать это здесь. Посторонние уши и…глаза.
Пока он не начал развивать тему, чтобы после рассыпаться в унизительных извинениях я отступаю в сторону и смесь ароматов шествует мимо, подобно огромному клубку сцепившихся змей. Я знаю, как выглядит подобный клубок. Ольга показывала.
- Проходите налево, - я закрываю дверь, ощущая противную дрожь в пальцах, - Там – кухня. Я вам сварю кофе.
- Лучше чаю, - голос слабеет, удаляясь за угол, - Говорят, кофе вреден для сердца, а я стараюсь беречь здоровье.
Щелчок замка совпадает с эмоциональным подъёмом музыкальной композиции и когда он спадает, я некоторое время стою, прижавшись к двери, погружаясь в стаккато ливня. Почему-то мне очень не хочется идти на кухню и слушать непонятного гостя. Я точно знаю: новости, которые он принёс, не доставят мне радости.
Как обычно, когда мрак пытается наполнить сердце, я достаю из кармана рубашки шёлковую ленту Ольги и подношу к лицу, вдыхая приятный терпкий аромат. Пальцы скользят по гладкой ткани и я, в который раз, поражаюсь совершенству предмета и мастерству всех, сотворивших его. Да, да и про вас, крохотные гусеницы, я тоже помню.
Лента. Гладкость. Аромат. И всё это, под затухающие аккорды «Лета» и дробь дождевых капель.
Ольга. Мой свет.
- Может вам помочь? – доносится голос полицейского, в котором ощущается непонятная насмешка.
- Нет. Не стоит, - я зажимаю ленту в кулаке и легко касаясь пальцами стены, следую в сторону кухни, - Как говорят англичане: мой дом – моя крепость и я свою крепость знаю в совершенстве.
Насколько я понимаю, Пётр Егорович Котов занял моё любимое кресло у окна и занял вполне сознательно, ибо не понять, что к чему, мог бы только очень глупый человек. Возможно, он пытается рассердить или обидеть меня? Но зачем? Наша группа очень долго и плодотворно работала с органами, пока…
Чайник начинает тонко свистеть, аккомпанируя хору небесной воды и едва различимым звукам «Весны», доносящимся из спальни. Я медленно перебираю коробки с чаем и всё время ощущаю на затылке тяжёлый взгляд полицейского. Это нервирует и обескураживает. Кажется, скорая с ревущими сиренами никуда не уехала, а кружит вокруг, отчего в голове начинает мутиться. К слабому аромату насилия примешивается отвратительный запах гниющего апельсина. Знакомая вонь, но я никак не могу понять: почему? Отключите чёртову сирену!
- Вам чёрный или зелёный?
Котов чем-то шелестит, похоже – бумагой.
- Зелёный, он полезнее и одну ложку сахара, - он хихикает и тут же принимается за расспросы, - Скажите, как давно вы состоите в группе «Призрачный свет»?
- От момента начала стажировки? – насколько я понимаю, он кивает, - Четыре года. Точнее, состоял.
- Да, да, - волны воздуха доносят удушливый аромат одеколона, - Неприятно получилось. А кто вас познакомил с членами группы?
- Ольга Дмитриева, - мой голос срывается, а пальцы дрожат и я просыпаю сахар на стол. Крупинки стучат, точно песчинки в часах, отсчитывающих мгновения жизни. Вопли сирен. Дождь…
Оля, Оля, где ты? Где ты, мой свет?
- Вы, кстати, в курсе, что она прежде была близка с руководителем группы, Антоном Сикорски?
Теперь я точно слышу насмешку и ощущаю откровенную враждебность. Но почему?
- Да. А потом она познакомилась со мной и разорвала прежние отношения.
- Вы уверены? – он принимает чашку и я случайно касаюсь пальцев гостя, поражаясь их космическому холоду. Гниль в апельсине разрастается.
- Абсолютно, - мой голос не дрожит и отступив на пару шагов, осторожно сажусь на высокий барный табурет. Здесь так любит сидеть Оля, рассуждая о непостижимым безднах человеческой души и недостатках музыки Берлиоза, - В силу специфики, мы ничего не способны скрыть друг от друга.
- Ну да, - он булькает чаем и едва слышно бормочет, - Чёртовы экстрасенсы.
Я слышу всё и это мне не нравится. Никто из полицейских прежде не выказывал подобной враждебности. Вонь апельсиновой гнили и вой сирен.
Оля!
Каждый шумный глоток гостя отдаётся в ушах отвратительным взрывом и становится трудно удерживать дрожь омерзения. Мне очень неприятен этот человек и та аура насилия, которая пропитала воздух вокруг. Покрепче сжимаю шёлковую ленту и ощущаю пульсацию света во мраке – путь, указанный любимой.
- Вы помните, какими конкретно делами занималась группа «Призрачный Свет»? Имена, подробности?
Играет Пятая Симфония. Вообще-то, это – долгое произведение, но Оля, по моей просьбе, оставила лишь центральную часть – любимую. Кроме того, Оля несколько раз повторила аллегро «Зимы», от которого у меня натурально мурашки по коже. Кажется, дождь за окном отступает, подобно хищнику, изготовившемуся к прыжку и лишь скрежет когтей о подоконник напоминает о его существовании.
- К чему эти вопросы? Объясните, в чём цель вашего визита?
Чашка оглушительно грохочет, коснувшись стола и эхо её посадки долго кружит в наступившей тишине. Вой сирен. Гниение. Грохот. И ощущение неприятного давления на лицо.
- Обычная проверка, в свете того, что произошло.
Кажется, он намеренно подбирает самые ранящие слова, но я вновь собран и сосредоточен. Да. В СВЕТЕ того, что произошло. Жаль, но этот самый свет не может открыть причину, по которой кто-то убил пять человек. Убил безжалостно, исполосовав чем-то, бритвенно острым. Убил, невзирая на то, что каждый был сильным экстрасенсом, способным предсказывать будущее и видеть прошлое. Как-то сумел приблизиться к каждому, не вызвав и тени подозрения. А ведь погибшие товарищи значительно превосходили меня по способностям.
И главное – зачем?
- Дело Каменщика, - перечисляю я, - Фёдор Пирогов, который замуровывал жертвы в фундаменте новых построек; Дело Свинопаса – Тарас Оприенко, который кормил жертвами свиней; Дело Таксиста – Семён Почепкин, убивавший попутчиков…Это точно нужно перечислять? Там почти двадцать ублюдков и от каждого меня мутит.
- И всех удалось поймать, используя вещи погибших, - задумчиво тянет Котов, постукивая пальцами по столу и вдруг спрашивает, - А это, ваше…Ваша травма – результат несчастного случая?
Уродство, чёрт побери, он хотел сказать, уродство! Сердце замирает и я крепко сжимаю зубы. Оля, милая, где ты? Ты мне так нужна. Мне просто необходим мой свет! Тьма всё гуще…
- Врождённое, - сухо отвечаю я, - Родовая патология. Но это тоже записано в моём деле. Может быть перейдём к сути?
Под торжественные аккорды «Осени» гость покашливает и я вновь слышу знакомый шелест. Опять усиливаются звуки дождя, точно хищный зверь начинает подкрадываться из мрака, обдавая меня своим смрадным дыханием. Сирены тревоги орут из последних сил и я сжимаю ленту Ольги так, словно это – якорь способный удержать меня в центре безумного урагана.
Ольга – мой свет.
Тонкие пальцы любимой, коснувшись моих висков, подарили воистину невероятное ощущение: впервые, за три десятка лет, я увидел настоящий свет. Я познавал мир глазами Оли и она была моим истинным светом – дорогой сквозь мрак.
Моя любовь. Моя жизнь. Мой свет.
- В нашем распоряжении имеется предмет, который оказался в руках одного человека в момент его гибели, - голос Котова кажется завыванием стаи волков в бездне холодной ночи, а вонь гнилого цитруса выворачивает желудок, - Возможно, вам удастся рассказать, как произошло преступление и кто повинен в убийстве.
- Мы больше не занимаемся следственной практикой, - тихо отвечаю я, понимаю, что предопределённое смотрит прямо на меня и давление его взгляда я ощущаю на лице, - Слишком рискованно. Из всей группы в живых остались только мы, двое.
- Это не займёт много времени, - вновь смешок и в нём торжество всемогущего рока, - Попробуйте. След должен быть совсем свежим. Протяните руку.
Не в силах сопротивляться угрюмой мощи, наполняющей голос Котова, протягиваю свободную ладонь и в неё ложится бумажный свёрток. Газета, это – точно газета, причём довольно старая, успевшая напитаться соками времени, его чаянием и болью.
- Ну и? – голос уносится прочь, а я проваливаюсь в бездну.
Боль! Невыносимая боль от множества порезов лишает сил, вынуждая с трудом ползти по ковру, пропитанному её собственной кровью. Нужно ползти, нужно найти что-то, способное указать путь, спасти…
Дьявол, смердящий гнилым мандарином, наносит
