Всё в моей жизни происходит как бы само собой.
Порой я хотел бы повлиять на порядок событий, но, увы, не могу – всё происходит слишком быстро.
Пришедши с работы я вижу тебя, молодую и сексуальную, хочу поцеловать тебя в губы, но ты уворачиваешься и поцелуй приходится в прохладную щёчку. Смеёшься и шутишь. Ловлю тебя повторно, проникаю руками под шёлковый халат и пытаюсь стянуть с тебя ажурные трусики.
- Не надо! – говоришь ты, на лице твоём шутливая улыбка, а в глазах холод.
Гладишь меня ладонями по груди.
- Не сейчас, я не хочу…
Ужин неплох, но и не хорош, скорее обычен.
Наши отношения, они какие-то не настоящие…
Как в игре в куклы – всё тряпичное, всё пластиковое.
Кен и Барби – идеальная пара!
Твой телефон звонит, ты смотришь на него, и твоё лицо вспыхивает румянцем. Он настоящий! И улыбка, улыбка тоже. Ты отворачиваешься в противоположную сторону и говоришь:
– Привет! Линда…
Уходишь, продолжать разговор в спальню.
Последний кусок индейки не лезет мне в рот. Втыкаю в него вилку, и оставляю на тарелке.
Наливаю себе виски из бара. Добавляю лёд. Выпиваю.
Тепло медленно окатывает горло.
Из спальни слышно твоё тихое хихиканье.
Выпиваю ещё. В голове мысли путаются с алкоголем. Вскоре получится гремучая смесь.
Ты возвращаешься из спальни, кладёшь телефон на подоконник.
За окном сгущаются вечерние сумерки. Шумят под ветром деревья в нашем саду.
- Кто звонил? – спрашиваю я.
- Это Линда, моя новая подружка, она живёт здесь недалеко… - отвечаешь ты, не глядя мне в глаза.
Я молчу.
Мне в голову приходит хорошая идея.
- Знаешь, я видел, что на нашей террасе не закрыта дверь, будь любезна, прикрой, пожалуйста. Ты же не хочешь, чтобы в наш дом забежал какой-нибудь скунс! – говорю я.
Ты пару секунд смотришь на меня и уходишь в сторону террасы.
Я беру твой телефон - последний звонок, Линда, вызов…
Мужской голос, что-то отвечает, но я уже не разбираю слов.
На столе лежит большой кухонный нож.
Даже не успеваю сообразить, как он оказывается в моей руке.
Твои шаги.
Прячу руку за спиной.
Ты входишь на кухню.
- Что ты там прячешь? – спрашиваешь меня с натянутой улыбкой.
Я вытаскиваю руку из-за спины, резко заношу руку вверх, и вонзаю нож тебе в грудь.
Твои изумлённые глаза, потом гримаса боли и ужаса, крик.
Падаешь на колени.
Везде кровь.
Бьёшься в агонии, лёжа в луже собственной крови.
Я бросаю нож в раковину, и вытираю руки кухонным полотенцем.
Выхожу на крыльцо дома.
Воздух приятен и свеж.
Шум деревьев.
Прохлада.
Медленно выдыхаю из лёгких сжатый воздух.
И произношу твоё имя – Беатрис!
Беатрис, Беатрис, Беатрис…
Ветер рвёт его на части и уносит вдаль.
