Вишнёвая косточка

                                                                                                "Виноградную косточку в тёплую землю зарою
                                                                                                И лозу поцелую, и спелые гроздья сорву…"
                                                                                                                                                Б.Ш.Окуджава


Поэзия не история, но она запечатлевает чувства людей в тот или иной момент истории. А это и есть правда о той войне и сколько бы не писалось стихов о том времени сегодня, не переснималось ремейков на прошлые фильмы о войне. мы не увидим в них правды.

Она осталась у них: У Симонова, Окуджавы, Твардовского…. Имён много, великих имён, за ними нужно следовать, не подражать, стараясь добавить свою горчинку и слезинку в то тяжёлое прошлое из сегодняшнего дня. У нас своего горя хватает –  его не вычерпать,  его нужно проживать, как они свою судьбу и своё время. 

«Словно смотришь в бинокль перевернутый -
Все, что сзади осталось, уменьшено,
На вокзале, метелью подернутом,
Где-то плачет далекая женщина.

Снежный ком, обращенный в горошину, -
Ее горе отсюда невидимо;
Как и всем нам, войною непрошено
Мне жестокое зрение выдано.»  К. Симонов

Им было выдано это жестокое зрение, и мы знаем, кем оно было выдано!

«Слезами измеренный чаще, чем верстами,
Шел тракт, на пригорках скрываясь из глаз
Деревни, деревни, деревни с погостами.
Как будто на них вся Россия сошлась,

Как будто за каждою русской околицей,
Крестом своих рук ограждая живых,
Всем миром сойдясь, наши прадеды молятся
За в Бога не верящих внуков своих.

Ты. знаешь, наверное, все-таки родина
Не дом городской, где я празднично жил,
А эти проселки, что дедами пройдены
С простыми крестами их русских могил.»  К. Симонов

Каждая весна обостряет восприятие жизни, у каждого по- своему. Но чаще всего это воспоминания о наших близких. Мы чувствуем в себе необходимость сделать что-то такое, что было бы ими оценено, как правильное, угодное им.
Очень давно одна близкая и дорогая мне женщина рассказывала, как она восьмилетней девочкой выступала перед ранеными бойцами Красной Армии. Это было в 1942 году. Она читала стихотворение К. Симонова «Сын артиллериста», и один солдат положил ей в кармашек кусочек сахара со словами: «У меня дома три дочки остались. Им тоже сладенького хочется.» В момент нашего разговора женщине было много лет. Она тогда сказала мне: «Я всё время живу с ощущением невыполненного долга перед этим солдатом».

Она стала учительницей, и всю свою жизнь провела в заботах о чужих детях.

Так и мы, порой неосознанно, храним в себе не свои воспоминания, не свой опыт, словно где-то в глубине нас прорастает вишнёвая косточка или виноградная Б. Окуджавы, хранимая нами, как своя собственная. Она превращается в росток, потом в деревце с множеством листочков, трепещущих на ветрах истории нашего времени, но корни его там, в глубинах наших душ, они требует сказать своё слово о войне и Победе. 

Нужно ли это делать я не знаю, потому что, переписывая страницы истории мы не извлечём из себя «Жди меня, и я вернусь…», «До тебя мне дойти нелегко, а до смерти четыре шага», «Ты меня ждёшь и у детской кроватки не спишь, и поэтому знаю – со мной ничего не случится».
И ничего подобного никогда не напишем. В этих строках такая высота и чистота - просто не дотянуться. Их горе отсюда невидимо!

Потрясение войной было настолько велико в обществе, что в ответ на него возникла совершенно иная поэзия и целое поколение поэтов, не отстранённо описывающих события, но проносящих их сквозь самих себя. Всего несколько десятков оформленных в столбик рифмованных строчек приобрели невероятную силу. Вспомните чеканные строки «Священной войны»!

«Вставай, страна огромная,
Вставай на смертный бой!»

Стихотворение, выше упомянутое - «Сын артиллериста» было написано К. Симоновым по поручению Сталина для подъёма боевого духа армии. Наверное, это был первый случай, когда государство официально приравняло «к штыку перо». Стихотворение наизусть знали все школьники страны, как маленькие эллины, когда-то, знали свои «Илиаду» и «Одиссею».

Стихи во время войны были везде: на плакатах, на наклейках, в листовках, в газетах, по радио. В осаждённом Ленинграде не умолкал голос поэта Ольги Берггольц. Поэты были врагами «рейха» не меньшими, чем армии их военачальники, самолёты и танки.

«Держись, мой мальчик: на свете
Два раза не умирать.
Ничто нас в жизни не может
Вышибить из седла!—
Такая уж поговорка
У майора была.»  - К. Симонов

Поговорку майора раненые бойцы слышали в госпиталях из детских уст, и на глазах солдат наворачивались слёзы. Прочитайте, не поленитесь «Сына артиллериста». Не буду пересказывать стихотворение, в нём описывается судьба трёх героев друзей- артиллеристов: Деева, Петрова и сына Петрова –Леонида. Это были реальные люди. В критической ситуации Деев посылает на секретное ответственное задание молодого офицера, которого любил, как родного сына и именно ему с самого детстве повторял свою поговорку. Леонид в тылу врага должен был корректировать огонь нашей артиллерии, т.е. фактически, вызывать огонь на себя. Офицер выполнил задание и выжил, и это было главным в стихотворении.  И это означало, что нас не сломать. Победа будет за нами.
 
А у той малышки, читавший стихи, её папа на войне в эту же минуту, возможно, давал команду: «Огонь!» своей артиллерийской батарее.

Сколько раз за время войны совершались такие подвиги! Жертвуя собой, «за други своя» герои не пожалели собственных молодых жизней, и победили.  Наши мамы и папы в пионерских галстуках были рядом с ранеными и помогали им восстановить силу духа.

Наверное, от этого так неспокойно на сердце в майские праздники, и хочется что-нибудь важное написать. Вот и я пишу, как мне кажется, важное.
Но Расул Гамзатов уже сказал:

«Мне кажется порою, что солдаты
С кровавых не пришедшие полей,
Не в землю нашу полегли когда-то
А превратились в белых журавлей.

Они, до сей поры с времён тех давних,
Летят и подают нам голоса,
Не потому ль так часто и печально
Мы замолкаем, глядя в небеса.»    Р. Гамзатов

До нас сказано, и лучшего не придумать. Оно вышло из самого сердца из той проросшей косточки у Расула.

Вспоминая и перечитывая строки поэтов военной поры, я поражаюсь свежести восприятия их поэзии, в наши дни, будто Твардовский, Сурков или Симонов написали свои строки только вчера, а прошло больше восьмидесяти лет.

«На войне под кровлей шаткой,
По дорогам, где пришлось,
Без отлучки от колес,
В дождь, укрывшись плащ-палаткой,

Иль зубами сняв перчатку,
На ветру, в лютой мороз,
Заносил в свою тетрадку
Строки, жившие вразброс…» А Твардовский
 
У нас были: «Золотой век поэзии», «Серебряный». В сороковые двадцатого века, видимо, был «Стальной век».  Стихи победили вместе с солдатами и маршалами в той войне, вооружив их силой духа. Не случайно поэт Симонов впервые в истории поэзии в стихотворении «Жди меня» обратился непосредственно к силе человеческой души, её способности спасти другого человека.

«Как я выжил, будем знать
Только мы с тобой
Просто ты умела ждать,
Как никто другой.»    К. Симонов

Я помню, как моя бабушка ставила на проигрыватель пластинку песен военных лет, сидела подперев голову маленьким кулачком и плакала, когда голос Марка Бернеса обращался к ней по имени:

«Не осуждай меня, Прасковья,
Что я пришёл к тебе такой,
Хотел я выпить за здоровье.
А должен пить за упокой

Сойдутся вновь друзья подружки,
Но не сойтись вовеки нам,
И пил солдат из медной кружки
Вино с печалью пополам.»    М. Исаковский

Те стихи и песни были прочувствованы всей плотью, кровью написаны сердцами поэтов, поэтому, читатель или слушатель был уверен, что это о нём, о его страданиях написаны стихи и песни.

Мы потомки тех артиллеристов, танкистов, радистов, пулемётчиков, и лётчиков, и поэтов.
 
Для нас бесценно их наследие - наша родина, наша поэзия и вся наша литература.  Взращивая виноградные и вишнёвые косточки в своих сердцах, мы можем создать образ нашего времени, наполнять их своими чувствами, а не придуманными. Только тогда они дадут плоды, и потомки наши узнают о том, как мы страдали и радовались, как жили.  И для них это будет бесценно
Мы не выбираем эпохи, в которые приходится жить, историческая память у каждого времени своя. Будем помнить это.

Т. Гурская
Редактор раздела поэзии