Заметка «Не поэзия, а полное... фуфло» автора Илона И

Ночь. Ложусь спать. Где-то на границе между явью и сном, в голове сначала начинает звучать музыка, реже - песня, а затем на эту музыку накладываются слова...сами собой. Ночью я не сочиняю специально. Мой мозг сам выдаёт рифмы, не спрашивая у меня разрешения. И там, в полусне, мне кажется, что ничего прекраснее этого стихотворения быть не может! Не стих, а песня! Чтобы не забыть (а я знаю - утром ничего вспомнить не смогу, только невнятные отрывки), просыпаюсь через силу и, не отрывая голову от подушки, поспешно записываю стих, спасибо, что клавиатура с подсветкой. Ноутбук у меня на тумбочке лежит: всегда рядом, всегда наготове мой милый. Счастливая, окрылённая (ночью все мои стихи мне кажутся одухотворёнными и наполненными глубочайшим смыслом) опять засыпаю.

Наступает утро. Первым делом, как только проснусь, открываю комп и читаю стих... И вот тут настроение портится. Это не поэзия, а полное ...фуфло (уж простите за такое сравнение). Пытаюсь его как-то облагородить, мучаюсь весь день, а то и несколько дней. Но чем больше я над ним тружусь, тем дальше этот стих от первоначального варианта. В конце концов, плюю на этот неблагодарный труд и либо стираю окончательно и бесповоротно, либо размещаю на Фабуле, в надежде, что постепенно доработаю и доведу "до ума". К сожалению, "до ума" так ничего и не довела. Вернее довела кое-что, но не "до ума", а до "умишки".

Вот и сегодня разместила стих "Скоро утро", без слез читать не могу: вчера ночью я была в восторге от него, я даже засыпала, напевая, на мотив "Я свободен" Кипелова, а сегодня сплошное разочарование. И что дальше с этим делать? Не могу сказать, что меня это сильно мучает, но, как перфекционистку, временами "достаёт".

А у Вас как? Сразу рождаются гениальные вирши? Или как у меня? Расскажите, Вы мне этим очень поможете!