Как-то одна знакомая сказала мне: «Поэзия - это крик души! Как можно её мерить какими мерками?» Надо отметить, кричит она громко, но стихи у неё не очень, мягко говоря. Сама себя она величает и поэтом, и философом, и ещё Бог знает кем. У неё полно всяких подтверждений о принадлежности к различным СП, литературным клубам и прочим литературным и окололитературным сообществам. Ещё какие-то дипломы с каких-то литературных и окололитературных сетевых мероприятий, которые можно назвать скорее развлекательными, организованными для невостребованных сетевых литераторов. И как возразишь? Действительно: душа и крики души никаким эстетическим измерениям не подлежат. А стихи?
Крики души и некроз поэзии
Часто слышу: это «крик души», поэтому написал стихи. Не судите строго — это «искренне», «душой написано». И в откликах таких же «искренних людей» часто можно прочесть: «Ах, ох, ничего что коряво, зато — искренне». Или — «… ничего, что технически не очень — зато мысль интересная...»
«Зато» — ключевое слово. То есть — «вместо». Вместо чего? Вместо стихов?
Ведь если разобраться… Что такое творчество, хорошая картина, хорошая поэзия? Минимальный набор: вкус и чувство меры, чтение, информация. Контроль над чувствами, преобразование эмоций, превращение их в артефакт искусства. И никаких действий «в сердцах», никаких «криков». Никому эти «нервы и вопли» не интересны.
«Крик души» — это ещё далеко не стихи. Это просто невроз. Некроз поэзии.
Имитация поэзии
Самовыражение автора в стихах — не главное. Было бы что сказать, и было бы чем это выразить. Что у тебя есть за душой? Опыт души — и техника-слух-вкус. Одно без другого — никак. «Что» без «Чем» — не интересно. Как и «Чем» без «Что».
Наворотить, конечно, можно, много разных образов причудливых, насильно впихнуть и придавить их друг к другу. Но это не станет стихами, не коснется ни ума, ни сердца.
Или ты мастер — или неумёха. Или искусство — или жалкая поделка. Или пишешь стихи — или имитируешь поэзию. Сколько бы теоретических конструкций, нарративов, тропов, метафор и правил не было в твоей умной голове, амиго.
Имитация — как муляж. Груша-муляж иногда на вид хороша. А съесть ее нельзя. Так и со стихами. Вроде бы и написано неплохо, местами даже хорошо. А перечитывать, возвращаться, шептать запомнившиеся строки, перекатывая каждый звук во рту и наслаждаясь послевкусием стиха — не хочется...
огромная промежуточная стадия. Моей душе, насколько я ее знаю,
кричать стихами практически никогда не хочется, но за душой что-то есть,
и вкус, надеюсь, тоже есть. Что же в этом случае пишу я?