Я даже и не понял сперва(или сперма не поняла? Хрен их разберёшь!)
То вдруг посещал, посещал. И вдруг сам же и запретил. А вы слышали 4 концерт Рахманинова? Или 38-? Или 41-й? Или 55-й? Зрелищная вещь! У него тама как пальцы заплетались. Как у наркомана.
А как там Бетховен пел, a? Ну, в смысле каблуками по клавишам херачил. А Магомаев? Превосходно он пел!
А Кристалинская?.. И она пела. А Гудзон? Я даже забыл тех кто не пил, а нас посещал.
Нет, а Гульд(или Гольд?). Даже от половой сферы в угоду жизни Мосада(или - Мосарта) отказался!
Нэт, я нэ сэскуальный мэниак. Мине токась в постели такие мышли посещают.
А инвенции Баха! Пока играл - опять эти мышли пoсетили. Вы играли инвенции Баха?
( Нет?! Тогда вам надо срочно инъекцию сделать! Для играбильности, )
Я перед яишнецей их всегда наяриваю. Для комфортабельности.
А так... ну, какого хрена они мне сдались!? Я про баховские. Яйца-то мои вкуснее!
Я о чём-то начал, да?... А! ещё пою "Пьятa Синьора". Или - Пьяная Синьёра. Это намного удобнее...
Выхожу на авансцену. Концертмейстер - Бетховен. Ох, как он наяривал! Все клавиши cвоими каблуками опять повыбивал, падла!
А Иган Севастьянович ейного Бетховича за кудряшки дёргает - типа, у нас тут рок-шоу, мразь!
Вдруг Моцартушка выбегает и за мик - Во поле ебёза стояла!... Юи-юи! стояла бл!... Кто сидел - рухнули уже в первых рядах.
Я понимаю, что он нифига по-русски. Фриц же. Фашист!
Очертело мужичьё!... Как тут "Пьяную..." спеть?!
Я сперва в лобежник одному. Эффект нормальный.
Потом - второму. Тоже. Зал рукоплескает. Всё-таки люди разбираются в искусстве!
А Моцартушку в выгребную яму - ногой в зад. У нас там обычно орхестр сидит. Даром что ли - все в чёрном?
Стою в декольте, черном платье с блёстками в чине подполковника и о статье думаю.
А чего этот автор запретил вдруг посещать мою сестричку?!
Но коль оперу с языка снимаешь - так и думай об опере... А я о наших думаю. Тама сейчас сто бандитов засело.
А наших только три. И, уже чувсвтвую, все три уже в лом. Чем же этих бандитов возьмёшь? Только голыми руками! И возьмут же. Вы пан-американская шваль, не нарывайтесь!
Платье я сниму. Это я уже об оперной амуниции. Но останусь то в форме. И погоны останутся. Ну, я так и сделал. Остался.
Вдруг прямо на меня бежит один из нашенских и словно перерезанным горлом орёт:
- Иван Иванович! "Кузьму" спойте!!! А то водку этим московским, ять... из Чайковского стали не доливать!
Меня словно прорвало: Я щас свою макаровну достану... И перехерачу всех!
- А протокол?
Меня опять, как взорвало: Мы не полиция! Мы - Служба! Вы не сможете оформить?
Я уж подумал - как бы меня самого не взорвало.
V