Старенький, худенький дедушка идёт по тёмному переулку. Ночь, фонари мигают, ветер гоняет бумажки. Он опирается на трость, шаркает ногами, бормочет что-то себе под нос, то ли стихи, то ли воспоминания. Вдруг из тени выныривает банда: шестеро молодых хулиганов, в кожанках, с кастетами, цепями, один даже с бейсбольной битой. Окружают дедушку, ухмыляются.
- Эй, дед, кошелёк давай! - рычит один.
- Ну что же вы, ребятки, - вздыхает дедушка, - на старика с кастетами? Я ведь на войне был, за вас, между прочим, воевал. Ордена, медали… Не стыдно?
- Нам по барабану твоя биография, - отвечает другой, - бабло давай, пока цел!
- Я уже не дерусь, старость, суставы… Пожалейте.
- Нам всё равно, дед, давай деньги, не тяни!
- А вас всего шесть? - вдруг спрашивает дед, поглядывая на грабителей.
- А ты что, статистику вести собрался? - смеётся один из грабителей.
- Нет, просто интересуюсь… Может, ещё подойдут? Вдруг вас восемь будет?
- Какая хрен тебе, разница? Шестеро нас! Хватит, чтобы тебя в асфальт вжать! Шесть или восемь, все равно не справиться тебе, старый. Ну, шестеро нас! Шестеро! Бабки гони!
- Ну, славненько, что вас всего шестеро, - кивает дедушка, - сейчас, погодите…
Он медленно расстёгивает поношенное пальто, и достаёт из-за пазухи старенький шестизарядный наган, потёртый, но ухоженный.
- Значит, пулек на всех хватит, - констатирует дедушка.
Хулиганы замолкают. Один делает шаг назад. Второй роняет цепь. Третий шёпотом спрашивает:
- Он шутит?..
- А ты проверь, - говорит дед, и нажимает на курок.
Мораль: мудрость стреляет точнее, несмотря на численное превосходство грабителей.
