В тенистой роще отдыхала Проза,
Рукой погладив мягкую траву,
Она взяла тетрадь в удобной позе,
В неё вписала новую главу:
Описывала стройные березки,
И как они отбрасывают тень.
И эхо, что разносит отголоски
Всех певчих птиц, летающих весь день…
Простите: - Вам не помещаю я,
Поэзия танцующей походкой,
К ней подошла, браслетами звеня,
- Я ведь в восторге, от такой погодки.
Поёт душа - такое буйство красок,
А это небо в белых облаках,
Они как замки, из волшебных сказок,
Перед глазами, на семи холмах…
Поэзия ушла, осталась Проза,
Задумчиво смотрела на тетрадь.
И вдруг смахнув непрошенные слёзы,
Она с улыбкой начала писать.
Пыталась Проза срифмовать слова,
Да выходили лишь одни курьёзы.
А белые стихи, как кружева,
Сплелись благословенностью у Прозы.
Рассказ дописан и финал блестящий,
Метафорами насладилась всласть,
Имеет место в прозе настоящей
Поэзия божественную власть.
НАДЕЖДА ЖУКОВА
Зачем корпеть ночами над стихами?
Какое слово странное " корпеть"...
Стихи нисходят с облаков снегами,
Их нужно просто уловить и спеть!
Не надо ставить строчки по ранжиру,
В порядок хаос мыслей приводить.
Пусть лёгким пухом кружатся над миром,
Или бегут, как гарусная нить.
Стихи- трава, или цветы, не знаю.
Возможно, это песня соловья.
Вы скажете, возможно, что смешная,
В поэзии не разбираюсь я.
Я знаю точно : тщетны строчек груды,
И песню грех запихивать в тетрадь!
Строку пою, и петь всегда я буду,
Я не хочу порядки соблюдать!
И падают стихи мои снегами
С сиреневых заоблачных небес.
Полны стихи огрехами - грехами...
А мне ведь и не нужно, чтобы - без!
ИРИНА ГАСНИКОВА
Сегодня день Поэзии,
Мы рады вас поздравить,
Идеи и экспрессии
Пусть будут рифмы славить.
Пусть слово светлое живёт,
Свободе даст дорогу.
Пусть муза к счастью поведёт,
А проза вам в подмогу.
ИППОЛИТ ЛУНЁВ
Пиши, мой юный друг, пиши!
Твори с надеждой, с упованьем,
Стремясь заоблачных вершин
Достичь в искусстве рифмованья.
Трудись, не уставай ваять
И в день, и в ночь, и в час заката.
Как знать, мой юный друг, как знать,
Ведь может статься, что когда-то –
В такой-то день, в такой-то год,
Слепой удачи ветер шалый
Тебя подхватит, понесёт
И бросит прямиком в анналы.
Тот, кто вчера кричал: "В утиль!"
Кто, злобствуя, шипел: "Банально!"
Воскликнет: "Это – новый стиль!"
Прошепчет: "Это гениально!"
Прольются множеством цитат
Твои сиятельные перлы,
С Великими ты станешь в ряд
И в том ряду ты будешь первым.
Чиня разбор, с ума сойдут
От счастья критики-бедняги,
В трудах и бденьях изведут
Биографы сто тонн бумаги.
Какой-нибудь шкодливый шкет,
Сидящий дважды в каждом классе,
Твой изумительный портрет
Весёлой надписью украсит.
Училка в гневе бросит мел,
Кощунство увидав такое,
И грозно спросит: "Кто посмел
Коснуться классика рукою?!"
Усильями родных, друзей,
Или поклонников с подачи
Преобразится в дом-музей
Твоя заброшенная дача.
Экскурсии устроят тут,
На зло и зависть всем соседям,
Инфраструктуру проведут,
И президент сюда приедет.
Оценят мощь твоих трудов,
И впишут буквами большими
В названья улиц, городов
Твоё блистательное имя.
И понесут тебе цветы,
И в дождь, и в зной, зимой и летом.
А ты... всё так же будешь ты
С гранитной мёртвой высоты
Задумчиво смотреть на это...
Мне ни к чему одические рати
И прелесть элегических затей.
По мне, в стихах все быть должно некстати,
Не так, как у людей.
Когда б вы знали, из какого сора
Растут стихи, не ведая стыда,
Как желтый одуванчик у забора,
Как лопухи и лебеда.
Сердитый окрик, дегтя запах свежий,
Таинственная плесень на стене…
И стих уже звучит, задорен, нежен,
На радость вам и мне. А Ахматова
АЛЛА ВОЛОНТЫРЁВА
О, Боже, осень за окном,
а вы видали?
Свернуло лето жаркий ком,
умчалось в дали.
Умчалось за моря-леса,
или за горы,
Влилась осенняя краса
в, полей, просторы.
И журавлей прощальный плач
над головою.
И не играет в парке мяч
с берёз листвою.
И я спешу запечатлеть
порыв осенний,
О сколько слов и сколько тем
для вдохновений.
ВЯЧЕСЛАВ
Идут белые снеги,
как по нитке скользя…
Жить и жить бы на свете,
но, наверно, нельзя.
Чьи-то души бесследно,
растворяясь вдали,
словно белые снеги,
идут в небо с земли.
Идут белые снеги…
И я тоже уйду.
Не печалюсь о смерти
и бессмертья не жду.
я не верую в чудо,
я не снег, не звезда,
и я больше не буду
никогда, никогда.
И я думаю, грешный,
ну, а кем же я был,
что я в жизни поспешной
больше жизни любил?
А любил я Россию
всею кровью, хребтом —
ее реки в разливе
и когда подо льдом,
дух ее пятистенок,
дух ее сосняков,
ее Пушкина, Стеньку
и ее стариков.
Если было несладко,
я не шибко тужил.
Пусть я прожил нескладно,
для России я жил.
И надеждою маюсь,
(полный тайных тревог)
что хоть малую малость
я России помог.
Пусть она позабудет,
про меня без труда,
только пусть она будет,
навсегда, навсегда.
Идут белые снеги,
как во все времена,
как при Пушкине, Стеньке
и как после меня,
Идут снеги большие,
аж до боли светлы,
и мои, и чужие
заметая следы.
Быть бессмертным не в силе,
но надежда моя:
если будет Россия,
значит, буду и я. Е.ЕВТУШЕНКО
СЕЛЕЗНЁВА НЕАЛИСА
На письменном столе который день
Белеет лист, нетронутый пером.
Он новых терпеливо ждёт идей
И ищет вдохновенья за окном.
С рассветом ловит первый яркий луч
И развлекает солнечных зайчат...
"О, перестань, оставь меня, не мучь!" -
В отчаянье мне хочется кричать.
Но он молчит... И только листьев тень
Узором ляжет вместо длинных слов.
Ему не нужно красок и кистей -
Он о́бразами Сердце жечь готов.
- Смотри - рисует - как прекрасен мир!
Какой чудесной формы облака..!
И в этом странном вихре пантомим
К перу внезапно тянется рука...
Эй, поэты, друзья-рифмоплёты!
Пусть труды ваши так не легки,
Знайте, что из обычного смёта
Прорастают большие стихи.
Сколь его понаписано ночью,
Чтоб в столе обрести свой покой!
И пускай. Это всё, между прочим,
Для шедевров надёжный настой.
Вы творите хореи и ямбы.
Постарайтесь всё это сберечь.
По прошествии лет чтоб хотя бы,
Выбрав нужное, было что сжечь! Валерий Гальцов
ОКСАНА КАР
Избитость рифм, бессилие строки…
Поэтом быть сегодня не с руки.
Не модно, и простите, несолидно.
Ах, вы, мадам, поэт… Оно и видно.
И пальцем у виска красноречиво
Нам приговор выносят торопливый…
А мы живем, как будто в лихорадке:
Не спим ночами, пачкаем тетрадки.
Пытаясь сладить со своей обузой –
Капризной, недоверчивою музой.
Ах, скептики, ну вам ли нас понять:
Мы просто не умеем НЕ ПИСАТЬ
