мир умер, а ты не заметил
и пьёшь свой утренний кофе,
и смотришь в кроны деревьев
глазами зелёными змей.
вползаешь в их шелест таинственный,
и что-то слышишь о мире,
который ушёл, не проснувшись,
а кофе твой стал черней.
его выпиваешь жадно
и, выкурив сигарету,
ты смотришь в пространство утра
прострацией белого сна.
и в нём ты находишь чашку
с не выпитым чёрным кофе,
и вновь повторяешь движенье
на шаткой грани ума -
вползая в кроны деревьев,
в окно кричащих о мире,
который ушёл, не проснувшись,
и чашка летит в бельмо.
и мир становится кофе,
разлитым в кроны деревьев,
где ползают чёрные змеи
и сладкое липкое дно.
тебя выпивает утро,
распухшее, жадно глотая,
ты тычешься в нёбо, деревья...
глоток и всё - тебя нет.
в колодце чёрном и узком
скользящие твари и листья,
и сердце колотится дико,
и голос утробный: привет! |
