Подкова мнёт перрон полынный,
А позади галоп и рысь...
Ты не забыл нас, друг былинный?
Ну, что же, здравствуй... ЗаждалИсь.
Поднимет Богатырь забрало
и протрубит в Священный рог:
Твой путь, Россия, от Урала
не к Западу, а на Восток.
В степенность Разина угодий
мне, ох, как хочется уйти!
В тайгу, где тигр амурский бродит;
И, Бог не дай, чтоб на пути...
Я Россиянин! Значит, местный.
И, как могу, несу свой крест.
А мне пасюк из Поднебесной:
"А не пошёл бы ты на ...West?"
Он всё о том же. Можно сколько?!!
Он за Уралом там и здесь...
Не брат он мне --- сосед, и только.
А раз не брат, ко мне не лезь!
Я не пошлю Россию к "маме";
Не мне изъяны в ней искать.
С Уральских гор, раскинув длани,
Хочу я, грешную, обнять.
Страна берёзового ситца...
Над ней бы птицей, чтоб на век
зелёным морем насладиться
и синевой Великих рек.
Страна берёзового ситца...
Поэту низкий мой поклон.
Потребность в век мой --- прослезиться
и Слово выставить на кон.
В сенях уже; авось, простится...
Совет простой --- а ну-ка, тпру!
...........................................................
Не перевёрнута страница.
Да что там --- Я стакан беру... |
Благодарю Вас! 
Замечательно!...