***
Стихи рождаются совсем не здесь,
Они – апостолы заблудших душ.
Пронзая космоса шальную взвесь,
Они приходят к нам сквозь сотни стуж.
Стихи – посланники забытых снов,
Они случаются, как с неба гром,
И превращаются в цепочки слов,
На лист трепещущий, как на паром,
Садятся стайкою – о, как тихи…
И наши души им в пути ночлег.
А грусть срывается, как мокрый снег.
Они – бездомные. Они – стихи…
***
стихи рождаются совсем не здесь…
чернилами страданий писаны страницы
оттенков несть числа волшебной жидкости
перетекает буквами словами мыслями
из потрясающей непроливайки вечности и смысла
НЕБЕС
разбавлены в невнятность недоразумений
забитым фильтром чувственных осколков
от жизни отделённых драным пологом
с висюльками поношенных сомнений
стекает мысль на плаху чистоты листа
ему под стать
раздетая
святая
его простор собою обнимая
никто не утверждает что спроста…
стихи рождаются совсем не здесь…
чернилами восторга писаны листы
оттенков несть числа волшебной жидкости
поскольку всем руководит неистовость
а значит ничему Здесь не остыть…
лишь цвесть…
а в жизни-вернисаже новые развешены холсты… |
