Нет, не измерить вектором душу, надолба - вектор, пусть даже свободный, своей величавостью нагло бурлит. Мёртв. Хоть и подгруппа подмножеств. Прям, функцией как ни крути. Пусть мы очертим вектором область - он лишь в фантазии нашей парит. Не оживить калибровкой булыжник, разум кирпичностью не заместить.
Тупость, как стресс: хороша неприличность, и непристойность: секса сестра. Нет, не задышит, нет, не забьётся, нет, не заплачет: хоть в стенку долбись. У литератора слов не хватает? - может, поможет: поматерись!
Стелы, столба обнаженную мёртвость лампой лишь можешь с трудом осветить.
Тридцать серебряников жернов запросят тринадцатой трелью... Неверия страсть.
Жертвою крестной болтливость умчится. Путь печали. Пот оботри. Света концом полнота закруглится, сердце Данко взрывом искри. Если же нет, то гагарам, жирным пингвинам в глотку свою пустоту затолкни.
|
