…И вот, восторженный до дна
Души, ловлю в ней отголосок
Ещё сырого полотна,
Где оживал портрет-набросок,
И так мучительно хотел
Одну тебя изъять художник
Из вереницы лиц и тел,
Ненужных слов и мнений ложных.
Ласкаю взглядом твой портрет,
Твой силуэт, в холсте летящий...
Казалось, ты - вне зим и лет,
Вне тягот жизни настоящей.
И разве думалось тогда,
Что образ мастера смущает,
Что ты - на миг, не навсегда?..
И кисть рисунок искажает!
Сломались хрупкие черты -
За что ж художника немилость?!
…А над цветком уже не ты
Назавтра искренно склонилась. |
