Молчит.
Ни шороха, ни звука.
В глазах:
То – рай,
То – бездный ад.
Стихи – юродивая штука,
А не волшба или набат…
А рано утром – на работу
В который раз.
В который век.
Он также жалок без комфорта –
Ведь современный человек.
И не на небо взгляд направлен,
А собеседнику в лицо.
И среди равных он уравнен,
И хлебом жив, а не пыльцой.
Но он далёк их постоянства
И восприимчивей других,
Как только вести из пространства
Уловит нерв его.
И в миг
В нём всё на свете позабыто,
И ходит бурей тишина,
И сердце вечному открыто,
И – только истина одна.
Он за вселенскую тревогу,
За малой мошки благодать
Способен тотчас душу - Богу,
А Сатане грехи отдать.
И ради этого готов он
Сходить с ума,
В огне гореть,
Но только б словом стало слово,
Как жизнью жизнь
И смертью смерть.
Сон вас храни от этих зрелищ:
В них – пот, и дикость, и оскал…
Лишь Пушкин Александр Сергеевич
Себя в юродивом искал. |