Высоцкий - про него поэты,
Слагали строфы, песни спеты,
Про то, как он рубил свой путь,
Как через пропасть мог шагнуть.
И как сгорел, не смог напиться,
Той чистой и живой водицы,
Он спутал с мёртвою водой.
Он не поверил в дух святой.
А я люблю его такого,
Не Каина и не святого!
За то, что думать заставлял,
За то, что связки надрывал,
За то, что раны ковырял.
Не для того, чтобы добить,
А для того, чтобы лечить.
Свою несчастную страну,
Которую любил одну.
начало 2000-х. |
А он и ныне наплаву.
Нет для Высоцкого погоста.
Кто в силах неба синеву,
Покрыть, набросив белый сАван,
И волны сгладить у морей?
Поэт сдал вечности экзамен,
Он песней делал нас добрей...