Беззвучно улетает в небыль
кусочек прожитого нами,
по крохе съеденного хлеба,
рождённого меж временами,
в которых падали созвездья
и тех, что были где-то возле,
дышали в спину пёстрой взвесью
и обещали сбыться после.
Сбылось, да только по-другому,
совсем не так – горчащей коркой,
черно запекшейся изломом,
непривлекательным декором.
Ни распрямить, ни стать иными
подпалинам, что пахнут дымом,
зато крупитчатый под ними
спит тёплый хлеб неуязвимо.
|