Вот засветился адрес твой звездой над головой. Разбужен чувств гудящий рой. А дальше, если под дождём невзгод, дурных хлопот остался чист душой, то слышишь звук небесных сфер, как утверждал Платон. Любой заслон, монет трезвон не заглушит восторг от нот, звенящих в унисон. Там отдохнёшь от суеты, достигнешь духа высоты. Гармония царит
Даже ещё хуже. Ладно, скажу: как в гробу. Я с детства не любил такое состояние. И оно преодалелось. Способов много. Сначала заставлял себя думать, что дело, которое мне поручили - самое увлекательное (даже наведение порядка в армейском туалете). Позже, когда крестился, и сейчас спасает молитва (вернее короткие молитвочки, постоянно повторяемые). Это очень облегчает жизнь. Почти не бывает упаднического настроения. Вернее, оно быстро проходит.
У меня все гораздо проще мне и себя заставлять не приходится, я с детства к любому делу подходил с желание если есть желание будет и гармония спасибо моему покойному родителю, ото он научил, или точнее приучил к любому делу подходить ответственно, будь то написание стиха или как вы изволили выразиться мытье унитаза. Это только бездари и бездельники ищут причины, по которым не стоит делать ту или иную работу а нормальные люди ищут способы.
Именно, не больными на голову, что очень часто встречается в наше время, и самое прескорбное и удивительное, среди людей и с верхним образованием, и высокими должностями.
Однажды я чуть не влетел в должность районного масштаба. Позвонил более опытным знакомым. Мне посоветовали никаких бумаг не подписывать и поскорее сматывать удочки (потому что я - лопух, а на такую должность лопухов ставят, чтобы на них все беды свалить). Так и остался быдлом, зато свободным и счастливым. Ведь свобода обратно пропорциональна должности. И прямом и переносном смысле.
Лучше стихи писать, чувствуешь единение. Вот, например, рифма хоть старая, но прочная:
Ты поэт и я поэт,
И не носим мы штиблет,
Потому что рядом дед
Не имеет на штиблет!
Эй, хозяин, беден ты,
Мы поможем, мы свои!
Нет, хожу я без штиблет,
Потому что два поэта
Не имеют на штиблеты!
Я в душе и сам поэт,
Вместе будем без штиблет!
Обворован весь народ,
Весь народ штиблеты рвёт,
И теперь узнаем мы,
Где попрятались хухры,
Ведь хухры все при штиблетах!
Мы останемся в поэтах!
Потому и я поэт:
Денег нет - штиблетов нет.
Да ты прав, мой друг поэт,
Хоть и ходишь без штиблет.
В благодарность старый дед,
За штиблеты, скажет вслед.
Живи долго друг поэт,
Сто и двести долгих лет.
и так далее....
А то ведь я могу и по своему сделать... К примеру, многоточие...
