Едва я вхожу в дверь,
На меня начинает давить пресс,
Это пресс четвертьвекОвых потерь,
Потерь имеющих свой антивес.
Это то, что создал и умножил на ноль,
Это то, что не смел поделить на двоих,
Это то, что приносит боль:
Ссадины желчи и язвы обид.
Это те перекрестки, где я не свернул,
Это земли за гранью подзорной трубы,
Это тени вселенных, что я обогнул,
Сверхмассивные черные дыры судьбы.
И мой внутренний мастер не смеет запеть,
Так как песнь погребальной окажется вновь,
Он стоит и молчит, и коситься на плеть,
Тайком вспоминая обрывки из снов...
Обрывки... Чудесных... Снов...
"Луг залит солнцем,
На лугу я и Муза,
Я дарю Музе розу,
А на розе совсем нет шипов,
А я еще юный,
Сытый светом и честный,
Муза поет мне песни,
В этих песнях живет любовь."
RayB. (4 июля 2009) |
Может, даже и менять ничего не надо будет.
Главное, острая социальная тема.